Помочь сайту
Поздравления
Русь посконная, виртуальная
3 января 2018 -
Марина Шамсутдинова
РУСЬ ПОСКОННАЯ, ВИРТУАЛЬНАЯ
Продолжаю цикл статей о современном литературном процессе. Предыдущие мои статьи на эту тему « Сорная поэзия» , «Свой-чужой», «Зло победило Добро».
Прошло некоторое количество времени и статьи требуют дополнений. Раскрытия некоторых скобок.
Изучаю русскую литературу, теперь уже с дочерью… Новые учебники, с современной капиталистической трактовкой и поколение новое, малознакомое, предпочитает слушать, как мама читает вслух и разбирает Чехова, Твардовского, Солженицына… Сама же запоем читает фанфики и другую альбомную виртуальную прозу за жизнь, мультяшную жизнь, мультяшных героев. Вместо «Генералов песчаных карьеров» их развлекают сказками, экранизируют Братьев Гримм, Шарля Перро, переснимают во плоти диснеевские мультфильмы. Где Зло уже откровенно добрее и привлекательнее добра. «Малефисента», например…Может кто-то выслуживается у дьявола? Но поколение активно перекодирывают, меняют нравственные полюса.
Зло, которое рядится в твои одежды и хочет сойти за своего уже не зло, а милый скелетик в голубой шубке с широкой улыбкой в виде меховой игрушки.
Примерно с такой же улыбкой на меня смотрит Солженицын со своих страниц- страшилок, где всё беспросветно. Где читатель тонет в бесчеловечном зле, зле привычного обитания, где позволено только нутряно, по-звериному верить в Бога. А жить в атмосфере склок и разборок с родственниками. Где грязь и тараканы под дешевыми обоями. Где нет любви, а есть тупая покорность, как у коровы на случке перед скотником со шприцом.
«Но лоб ее недолго оставался омраченным. Я заметил: у нее было верное средство вернуть себе доброе расположение духа – работа. Тотчас же она или хваталась за лопату и копала картовь. да наломавши спину ношей, в избу возвращалась Матрена уже просветленная, всем довольная, со своей доброй улыбкой.»
Что ж, воровали раньше лес у барина, теперь тянули торф у треста ….
И в эту жизнь, густую заботами, еще врывалась временами тяжелая немочь, Матрена валилась и сутки-двое лежала пластом. Она не жаловалась, не стонала, но и не шевелилась почти. …Но отнюдь не была Матрена бесстрашной. Боялась она пожара, боялась молоньи', а больше всего почему-то – поезда…
… ходила она за пять верст в церковь на водосвятие, поставила свой котелок меж других, а когда водосвятие кончилось и бросились бабы, толкаясь, разбирать – Матрена не поспела средь первых, а в конце – не оказалось ее котелка. И взамен котелка никакой другой посуды тоже оставлено не было. Исчез котелок, как дух нечистый его унес….
.. Не сказать, однако, чтобы Матрена верила как-то истово. Даже скорей была она язычница, брали в ней верх суеверия: что на Ивана Постного в огород зайти нельзя – на будущий год урожая не будет; что если метель крутит – значит, кто-то где-то удавился, а дверью ногу прищемишь – быть гостю. Сколько жил я у нее – никогда не видал ее молящейся, ни чтоб она хоть раз перекрестилась…
Да. Да… Понимаю… Облетали листья, падал снег – и потом таял. Снова пахали, снова сеяли, снова жали. И опять облетали листья, и опять падал снег. И одна революция. И другая революция. И весь свет перевернулся.…
Спор шел об избе: кому она – сестре или приемной дочери. Уж дело упиралось писать в суд, но примирились, рассудя, что суд отдаст избу не тем и не другим, а сельсовету. Сделка состоялась. Козу забрала одна сестра, избу – сапожник с женою, а в зачет Фаддеевой доли, что он «здесь каждое бревнышко своими руками перенянчил», пошла уже свезенная горница, и еще уступили ему сарай, где жила коза, и весь внутренний забор, между двором и огородом.»
«Матрёнин двор» - А.И. Солженицын (цитаты МШ)
Когда-то за такую вот прозу давали Нобелевские премии, снимали фильмы про беспросветный быт «Страсти по Андрею» или «Прощание» (по мотивам повести Валентина Распутина «Прощание с Матёрой» , где большую часть времени дикое средневековье и купание после работы и пьянки голыми в Ангаре) сейчас такая Русь в тренде, это новый реализм- беспросветный и безнадежный, одобренный и тиражируемый. Как будто нет у русских цивилизации и не было никогда. Подпоясывались лыком и ходили босиком. А космические ракеты и гидроэлектростанции – антиэкологично, закрыть и разрушить и снова при лучинке кудельку сучить.
После таких рассказов о русском человеке у читателя возникает только две мысли.
Первая : бежать без оглядки и стыдится своих недалёких русских предков.
Вторая: усыпить всех этих русских гуманно, чтобы не мучились и не страдали в своих серых холодных избах в обнимку с тараканами.
Современные конкурсы прозы в большинстве своем такую же вот мейнстримовскую струю и поддерживают и если прозаик не дурак, то ради признания только такое вот чёрное и будет писать. Ни слова о гордости за свою страну, только каяться.
«Да и то посмотреть: на кого ж ей ещё было опереться? На мужа, что ль, непутёвого – пьяницу да гуляку? Тот в домашнюю круговерть и не лез, считал: не мужицкое это дело. «Бабы на то на свет родются», – говаривал, бывалочи. А он их уж четверых «настрогал». Один только мальчонка меж сестрёнками и затесался. Вот и тащила старшая дочка, наравне с матерью, тяжкий воз семейных дел…
…Так оно и вышло – схоронили мать по весне. Перед самой кончиной поманила она Надю, дала глазами знак, чтоб наклонилась пониже, и, едва шевеля сухими, обескровленными губами, чуть слышно шепнула, как выдохнула:
– На тебя… все… Смотри ужо…
Глянула тревожно дочке в глаза, и заструилась скорбно от уголка глаза по впалой щеке последняя живая росинка… Упала Надя на колени перед кроватью, вцепилась судорожно в одеяло и захлебнулась болью:
– Не уходи!.. Не бросай!.. Не сдюжу я…
– На-до… – то ли почудилось, то ли снизошло откуда-то с горестных небес. Вот с этим «Надо…» и пошла дальше Надежда по жизни…»
«НАДЬКА» - Ольга Коршунова
« … Да вот беда стряслась. В конце двадцатых энто случилось. Малая ишо была, но помню все. Донесли на батюшку нашего. Говорят, что Гришки Косого работа! Был у нас такой: злой да завистливый. Как-то ранним утром в село машина приехала. Вышел из неё милиционер в кожаной куртке, перепоясанный ремнями, за ним еще двое - с ружьями. Они хотели батюшку нашего заарестовать. А Васятка-то, ему всево годов шестнадцать было, на колокольню забрался и давай в набат бить! Народ сбежался и отстоял батюшку. Но вскоре они снова появились. Приехали ночью, на грузовике, когда все спали. Батюшке руки связали и хозяйничать в церкви стали. Оклады почти што со всех икон поснимали и в одну кучу сбросили. Туда же серебряную утварь, подсвечники покидали, а затем в машину грузить стали. А Васятка по домам побежал, людей будить стал. Народ собрался, а церковку- то те окружили и ружья на людей наставили. Затем батюшку нашего в машину запихнули, а храм подожгли….»
«СОН МАЙОРА» Ольга Борисова
А читатель? Да зачем и кому он нужен читатель-то? Задача современной литературы на русском языке- сделать всё, чтобы уменьшить количество читателей. Поэты пишут для поэтов, прозаики пишут для прозаиков и жюри. Такая вот кастовость. Меньше читают, меньше думают.
А журналистский копирайт легко колеблется вместе с линией партии и грантодателей.
Контент легко забивается новым контентом, новое модное течение легко заиливает прошлые мысли и ошибочные мнения, толкователи-политологи объяснят и обосную любую генеральную мысль новой партии.
Помню в 2011 году на « Форуме молодых писателей в Липках» мне со сцены рассказывали, что самый страшный их либеральный ужас- это проснувшийся русский мужик с топором на пороге своей избы.
Боятся, значит, поэтому и усыпляют бдительность… Гениально написал о таком вот страшном для западника русском мужике, кемеровский поэт, Валерий Зубарев
ОПОЛЧЕНЕЦ
Вспышка времени.
Степь веков.
Кто там движется
Валкой рысью?
Надвигается стук подков…
Вот он –
Средневековый рыцарь.
С головы и до пят –
Броня,
Механическая осанка.
Взгромождён
На бронеконя
Прототип тяжёлого танка.
Содрогается конь под ним.
А у росса –
Русь под ногами…
Ненавистен,
Неуязвим,
Неприступен,
Недосягаем!
Но споткнётся железный конь,
Рыцарь наземь с размаху
Рухнет.
Понимаю ярость,
С какой
Топором его хряпал русич.
Запоясан едва-едва,
Задыхался от возмущенья…
Холодало,
Колол дрова,
Тут и кликнули в ополченье.
А вот, для примера, - поэзия молодой и небесталанной поэтессы из Челябинска – Даны Курской. В послужном списке этой 29 летней девушки десяток престижных литературно-либеральных премий и конкурсов, («Дебют» и т.п.) что говорит о поддержке её творчества дядями из большого города . Стилистика современна, тексты непринужденны. Своим кураторам на опознавателе «Свой –чужой» она доказала преданность. История Трои и западные мифы, ей бесспорно интереснее, чем история своей немодной страны.
Поликсена
Пораженный рассветной шрапнелью
Пьяно выдохнешь что-то про бля
Так качаются стены с похмелья
Словно мчимся внутри корабля
В мокрой чашке вспухают окурки
Чуть блестит недопитый флакон
И пройдет мимо кухни Либуркин
И посмотрит как Лаокоон…
…Так качается гулкое море
Ожидая с востока гостей
Расскажи о падении Трои
Раз уж нету других новостей.
Я обратила внимание на огороды, которые тянутся виновато от стиха к стиху Даны Курской... их образ, видимо, связывает автора с посконной Русью, которую она так старательно отражает и унижает в своём творчестве... Как же ненавидят наш огород люди Запада. О, этот святой Огород, огород - спаситель, прокормивший в 90-е годы миллионы советских семей, когда им предлагали добровольно сдохнуть от бескормицы и шоковых цен. Помню пустые полки магазинов новой демократической России. Нам тогда навязыавали гайдаровские реформы за «500 дней» и солженицынское «Как нам обустроить Россию» с флешмобом по вокзалам страны от Владивостока до Москвы.
Справились, выжили, вырастили детей, не дали умереть внукам. Дача, наша мини-деревня со своими традициями и устоями помогла нам сохранится. Место, куда мы рвемся после трудовой недели, место, где по статистике русский человек удовлетворяет до 70 процентов своих потребностей в овощах и фруктах. Чистых продуктов, не отравленных химией… Благодаря дачному огороду мы сохраняем свой генофонд и помним как пахнет настоящий помидор. Даже владельцы дорогих коттеджей, картошку не чураются выращивать и солить свои хрустящие огурчики , потому что свои овощи вкуснее и полезнее. Это только в среде юных балбесов гуляют анекдоты – исполнил детскую мечту- закатал бабушкин огород в асфальт… Но это временно, родятся и у этих молодых свои дети, а ребенку хочется дать самое лучшее и полезное, и не на две недели в отпуск, а на все лето, и желательно еще в другие времена года… провести праздник у теплого огня камина или печки-буржуйки, у живой , а не срубленной новогодней ёлки.
А вот русская женщина в исполнении Даны Курской, чем не солженицынская Матрёна
Матрёна
…Матрёна спит и видит сон срамной.
Ей хлопец говорит: «Пойдем со мной!
Ты заслужила лучшее, Матрёна»
И трогает коленки словно муж.
Матрёна согрешить готова уж,
Но он взлетает черною вороной. (тут прямо Маргарита булгаковская МШ)
Но вот уж нету золотых ворот:
Раскинулся родимый огород, -
Картошка земляна и немудрёна.
А щавель уродился – вырви глаз.
Куда же ты, Матрёна, собралась.
Останься здесь. Куда же ты, Матрёна?
Но странный сон сменяется опять.
Как безмятежно этой ночью спать,
Не ведая ни ада, и ни рая.
Не зная точно, кто тебя ведет.
Не разделяя – тыква ли взойдет
Или луна над крышею сарая.
---------------------------------
Про бабу
Баба давится вечером углеводами
Что ли платье, думает, мне подшить.
И крадется дальними огородами.
Баба уходит грешить…
Этот визг долетает до дальний пристани,
Где стоят моряцкие кабаки.
Где под водку втирают простые истины
И не плавают за буйки…
Стихотворение «Проданная дача» - это апофеоз разрыва лирического героя автора со своим прошлым, таким старомодным и неинтересным. Где дача-деревня для автора – мертвецы – могилы-дома , которые никто не красит, а яблони расцветут, судя по стилистике, где –нибудь на том свете, где нам, русским, самое место…
Проданная дача
Я стою — заброшенная, зяблая
средь пустых домов как средь могил
у калитки распустилась яблоня
дед ее когда-то посадил
ржавчина легла на крышу пятнами
двадцать лет никто не красил тут
деда, знай — посаженные яблони
все равно однажды расцветут
даже если дачу твою продали
даже если сам уже в земле
над погостами и огородами
встанут яблони как памятник тебе …
Только рано нас хоронить, дача–то дедушкина – продана, то есть будет куплена и попадет она в чьи-то рачительные руки, которые покрасят окна, обрежут яблони и дождутся плодов… А то, что, чьи-то внуки стали предателями и продали родовую гнездо, так это статистическая погрешность, а не массовый исход русского человека от своих истоков, как некоторым бы хотелось.
Уверяю вас, ну не пьют русские люди в таких количествах, как вы заливаете в ваших поэзах и прозах. Бывает, не спорю, так это по всему миру бывает. Чьи-то влажные грантоносные мечты опять не сбудутся, ибо русский мужик в питие всегда знает меру, а вот в удали своей и героизме частенько меры не знает.
А закончить свое небольшое эссе хочу стихотворением Станислава Золотцева – написанным им в 2007 году, незадолго до смерти.
Россия пишет
Россия пишет стихи и прозу
в годину смуты, в чаду разрухи.
А - всё про то же: и о берёзах,
и о свиданьях, и о разлуке.
Любого в мире сильней гипноза
её словесность - а ей всё мало! -
Россия пишет стихи и прозу
как никогда еще не писала.
В ином поселке - ни баб тверёзых,
ни мужиков не найдешь тем паче.
Но - есть мальчишка: такую прозу
он сочиняет, что черти плачут.
И есть девчонка: как жемчуг нижет
стихи, что мертвых бы воскресили.
И знать не знает она, что движет
её ручонкой сама Россия.
Дождем кровавым исходят грозы
над ней, но болью, глубинной самой
Россия пишет стихи и прозу,
как НИ-КОГ-ДА ещё не писала!
О них и ведать ещё не может
читатель русский в быту свинцовом.
Но день России недаром прожит,
коль в нем возникло живое слово.
Почти нагая, почти босая,
не перестанет сквозь кровь и слезы,
себя спасая и мир спасая,
писать Россия стихи и прозу.
14 ноября 2017
Продолжаю цикл статей о современном литературном процессе. Предыдущие мои статьи на эту тему « Сорная поэзия» , «Свой-чужой», «Зло победило Добро».
Прошло некоторое количество времени и статьи требуют дополнений. Раскрытия некоторых скобок.
Изучаю русскую литературу, теперь уже с дочерью… Новые учебники, с современной капиталистической трактовкой и поколение новое, малознакомое, предпочитает слушать, как мама читает вслух и разбирает Чехова, Твардовского, Солженицына… Сама же запоем читает фанфики и другую альбомную виртуальную прозу за жизнь, мультяшную жизнь, мультяшных героев. Вместо «Генералов песчаных карьеров» их развлекают сказками, экранизируют Братьев Гримм, Шарля Перро, переснимают во плоти диснеевские мультфильмы. Где Зло уже откровенно добрее и привлекательнее добра. «Малефисента», например…Может кто-то выслуживается у дьявола? Но поколение активно перекодирывают, меняют нравственные полюса.
Зло, которое рядится в твои одежды и хочет сойти за своего уже не зло, а милый скелетик в голубой шубке с широкой улыбкой в виде меховой игрушки.
Примерно с такой же улыбкой на меня смотрит Солженицын со своих страниц- страшилок, где всё беспросветно. Где читатель тонет в бесчеловечном зле, зле привычного обитания, где позволено только нутряно, по-звериному верить в Бога. А жить в атмосфере склок и разборок с родственниками. Где грязь и тараканы под дешевыми обоями. Где нет любви, а есть тупая покорность, как у коровы на случке перед скотником со шприцом.
«Но лоб ее недолго оставался омраченным. Я заметил: у нее было верное средство вернуть себе доброе расположение духа – работа. Тотчас же она или хваталась за лопату и копала картовь. да наломавши спину ношей, в избу возвращалась Матрена уже просветленная, всем довольная, со своей доброй улыбкой.»
Что ж, воровали раньше лес у барина, теперь тянули торф у треста ….
И в эту жизнь, густую заботами, еще врывалась временами тяжелая немочь, Матрена валилась и сутки-двое лежала пластом. Она не жаловалась, не стонала, но и не шевелилась почти. …Но отнюдь не была Матрена бесстрашной. Боялась она пожара, боялась молоньи', а больше всего почему-то – поезда…
… ходила она за пять верст в церковь на водосвятие, поставила свой котелок меж других, а когда водосвятие кончилось и бросились бабы, толкаясь, разбирать – Матрена не поспела средь первых, а в конце – не оказалось ее котелка. И взамен котелка никакой другой посуды тоже оставлено не было. Исчез котелок, как дух нечистый его унес….
.. Не сказать, однако, чтобы Матрена верила как-то истово. Даже скорей была она язычница, брали в ней верх суеверия: что на Ивана Постного в огород зайти нельзя – на будущий год урожая не будет; что если метель крутит – значит, кто-то где-то удавился, а дверью ногу прищемишь – быть гостю. Сколько жил я у нее – никогда не видал ее молящейся, ни чтоб она хоть раз перекрестилась…
Да. Да… Понимаю… Облетали листья, падал снег – и потом таял. Снова пахали, снова сеяли, снова жали. И опять облетали листья, и опять падал снег. И одна революция. И другая революция. И весь свет перевернулся.…
Спор шел об избе: кому она – сестре или приемной дочери. Уж дело упиралось писать в суд, но примирились, рассудя, что суд отдаст избу не тем и не другим, а сельсовету. Сделка состоялась. Козу забрала одна сестра, избу – сапожник с женою, а в зачет Фаддеевой доли, что он «здесь каждое бревнышко своими руками перенянчил», пошла уже свезенная горница, и еще уступили ему сарай, где жила коза, и весь внутренний забор, между двором и огородом.»
«Матрёнин двор» - А.И. Солженицын (цитаты МШ)
Когда-то за такую вот прозу давали Нобелевские премии, снимали фильмы про беспросветный быт «Страсти по Андрею» или «Прощание» (по мотивам повести Валентина Распутина «Прощание с Матёрой» , где большую часть времени дикое средневековье и купание после работы и пьянки голыми в Ангаре) сейчас такая Русь в тренде, это новый реализм- беспросветный и безнадежный, одобренный и тиражируемый. Как будто нет у русских цивилизации и не было никогда. Подпоясывались лыком и ходили босиком. А космические ракеты и гидроэлектростанции – антиэкологично, закрыть и разрушить и снова при лучинке кудельку сучить.
После таких рассказов о русском человеке у читателя возникает только две мысли.
Первая : бежать без оглядки и стыдится своих недалёких русских предков.
Вторая: усыпить всех этих русских гуманно, чтобы не мучились и не страдали в своих серых холодных избах в обнимку с тараканами.
Современные конкурсы прозы в большинстве своем такую же вот мейнстримовскую струю и поддерживают и если прозаик не дурак, то ради признания только такое вот чёрное и будет писать. Ни слова о гордости за свою страну, только каяться.
«Да и то посмотреть: на кого ж ей ещё было опереться? На мужа, что ль, непутёвого – пьяницу да гуляку? Тот в домашнюю круговерть и не лез, считал: не мужицкое это дело. «Бабы на то на свет родются», – говаривал, бывалочи. А он их уж четверых «настрогал». Один только мальчонка меж сестрёнками и затесался. Вот и тащила старшая дочка, наравне с матерью, тяжкий воз семейных дел…
…Так оно и вышло – схоронили мать по весне. Перед самой кончиной поманила она Надю, дала глазами знак, чтоб наклонилась пониже, и, едва шевеля сухими, обескровленными губами, чуть слышно шепнула, как выдохнула:
– На тебя… все… Смотри ужо…
Глянула тревожно дочке в глаза, и заструилась скорбно от уголка глаза по впалой щеке последняя живая росинка… Упала Надя на колени перед кроватью, вцепилась судорожно в одеяло и захлебнулась болью:
– Не уходи!.. Не бросай!.. Не сдюжу я…
– На-до… – то ли почудилось, то ли снизошло откуда-то с горестных небес. Вот с этим «Надо…» и пошла дальше Надежда по жизни…»
«НАДЬКА» - Ольга Коршунова
« … Да вот беда стряслась. В конце двадцатых энто случилось. Малая ишо была, но помню все. Донесли на батюшку нашего. Говорят, что Гришки Косого работа! Был у нас такой: злой да завистливый. Как-то ранним утром в село машина приехала. Вышел из неё милиционер в кожаной куртке, перепоясанный ремнями, за ним еще двое - с ружьями. Они хотели батюшку нашего заарестовать. А Васятка-то, ему всево годов шестнадцать было, на колокольню забрался и давай в набат бить! Народ сбежался и отстоял батюшку. Но вскоре они снова появились. Приехали ночью, на грузовике, когда все спали. Батюшке руки связали и хозяйничать в церкви стали. Оклады почти што со всех икон поснимали и в одну кучу сбросили. Туда же серебряную утварь, подсвечники покидали, а затем в машину грузить стали. А Васятка по домам побежал, людей будить стал. Народ собрался, а церковку- то те окружили и ружья на людей наставили. Затем батюшку нашего в машину запихнули, а храм подожгли….»
«СОН МАЙОРА» Ольга Борисова
А читатель? Да зачем и кому он нужен читатель-то? Задача современной литературы на русском языке- сделать всё, чтобы уменьшить количество читателей. Поэты пишут для поэтов, прозаики пишут для прозаиков и жюри. Такая вот кастовость. Меньше читают, меньше думают.
А журналистский копирайт легко колеблется вместе с линией партии и грантодателей.
Контент легко забивается новым контентом, новое модное течение легко заиливает прошлые мысли и ошибочные мнения, толкователи-политологи объяснят и обосную любую генеральную мысль новой партии.
Помню в 2011 году на « Форуме молодых писателей в Липках» мне со сцены рассказывали, что самый страшный их либеральный ужас- это проснувшийся русский мужик с топором на пороге своей избы.
Боятся, значит, поэтому и усыпляют бдительность… Гениально написал о таком вот страшном для западника русском мужике, кемеровский поэт, Валерий Зубарев
ОПОЛЧЕНЕЦ
Вспышка времени.
Степь веков.
Кто там движется
Валкой рысью?
Надвигается стук подков…
Вот он –
Средневековый рыцарь.
С головы и до пят –
Броня,
Механическая осанка.
Взгромождён
На бронеконя
Прототип тяжёлого танка.
Содрогается конь под ним.
А у росса –
Русь под ногами…
Ненавистен,
Неуязвим,
Неприступен,
Недосягаем!
Но споткнётся железный конь,
Рыцарь наземь с размаху
Рухнет.
Понимаю ярость,
С какой
Топором его хряпал русич.
Запоясан едва-едва,
Задыхался от возмущенья…
Холодало,
Колол дрова,
Тут и кликнули в ополченье.
А вот, для примера, - поэзия молодой и небесталанной поэтессы из Челябинска – Даны Курской. В послужном списке этой 29 летней девушки десяток престижных литературно-либеральных премий и конкурсов, («Дебют» и т.п.) что говорит о поддержке её творчества дядями из большого города . Стилистика современна, тексты непринужденны. Своим кураторам на опознавателе «Свой –чужой» она доказала преданность. История Трои и западные мифы, ей бесспорно интереснее, чем история своей немодной страны.
Поликсена
Пораженный рассветной шрапнелью
Пьяно выдохнешь что-то про бля
Так качаются стены с похмелья
Словно мчимся внутри корабля
В мокрой чашке вспухают окурки
Чуть блестит недопитый флакон
И пройдет мимо кухни Либуркин
И посмотрит как Лаокоон…
…Так качается гулкое море
Ожидая с востока гостей
Расскажи о падении Трои
Раз уж нету других новостей.
Я обратила внимание на огороды, которые тянутся виновато от стиха к стиху Даны Курской... их образ, видимо, связывает автора с посконной Русью, которую она так старательно отражает и унижает в своём творчестве... Как же ненавидят наш огород люди Запада. О, этот святой Огород, огород - спаситель, прокормивший в 90-е годы миллионы советских семей, когда им предлагали добровольно сдохнуть от бескормицы и шоковых цен. Помню пустые полки магазинов новой демократической России. Нам тогда навязыавали гайдаровские реформы за «500 дней» и солженицынское «Как нам обустроить Россию» с флешмобом по вокзалам страны от Владивостока до Москвы.
Справились, выжили, вырастили детей, не дали умереть внукам. Дача, наша мини-деревня со своими традициями и устоями помогла нам сохранится. Место, куда мы рвемся после трудовой недели, место, где по статистике русский человек удовлетворяет до 70 процентов своих потребностей в овощах и фруктах. Чистых продуктов, не отравленных химией… Благодаря дачному огороду мы сохраняем свой генофонд и помним как пахнет настоящий помидор. Даже владельцы дорогих коттеджей, картошку не чураются выращивать и солить свои хрустящие огурчики , потому что свои овощи вкуснее и полезнее. Это только в среде юных балбесов гуляют анекдоты – исполнил детскую мечту- закатал бабушкин огород в асфальт… Но это временно, родятся и у этих молодых свои дети, а ребенку хочется дать самое лучшее и полезное, и не на две недели в отпуск, а на все лето, и желательно еще в другие времена года… провести праздник у теплого огня камина или печки-буржуйки, у живой , а не срубленной новогодней ёлки.
А вот русская женщина в исполнении Даны Курской, чем не солженицынская Матрёна
Матрёна
…Матрёна спит и видит сон срамной.
Ей хлопец говорит: «Пойдем со мной!
Ты заслужила лучшее, Матрёна»
И трогает коленки словно муж.
Матрёна согрешить готова уж,
Но он взлетает черною вороной. (тут прямо Маргарита булгаковская МШ)
Но вот уж нету золотых ворот:
Раскинулся родимый огород, -
Картошка земляна и немудрёна.
А щавель уродился – вырви глаз.
Куда же ты, Матрёна, собралась.
Останься здесь. Куда же ты, Матрёна?
Но странный сон сменяется опять.
Как безмятежно этой ночью спать,
Не ведая ни ада, и ни рая.
Не зная точно, кто тебя ведет.
Не разделяя – тыква ли взойдет
Или луна над крышею сарая.
---------------------------------
Про бабу
Баба давится вечером углеводами
Что ли платье, думает, мне подшить.
И крадется дальними огородами.
Баба уходит грешить…
Этот визг долетает до дальний пристани,
Где стоят моряцкие кабаки.
Где под водку втирают простые истины
И не плавают за буйки…
Стихотворение «Проданная дача» - это апофеоз разрыва лирического героя автора со своим прошлым, таким старомодным и неинтересным. Где дача-деревня для автора – мертвецы – могилы-дома , которые никто не красит, а яблони расцветут, судя по стилистике, где –нибудь на том свете, где нам, русским, самое место…
Проданная дача
Я стою — заброшенная, зяблая
средь пустых домов как средь могил
у калитки распустилась яблоня
дед ее когда-то посадил
ржавчина легла на крышу пятнами
двадцать лет никто не красил тут
деда, знай — посаженные яблони
все равно однажды расцветут
даже если дачу твою продали
даже если сам уже в земле
над погостами и огородами
встанут яблони как памятник тебе …
Только рано нас хоронить, дача–то дедушкина – продана, то есть будет куплена и попадет она в чьи-то рачительные руки, которые покрасят окна, обрежут яблони и дождутся плодов… А то, что, чьи-то внуки стали предателями и продали родовую гнездо, так это статистическая погрешность, а не массовый исход русского человека от своих истоков, как некоторым бы хотелось.
Уверяю вас, ну не пьют русские люди в таких количествах, как вы заливаете в ваших поэзах и прозах. Бывает, не спорю, так это по всему миру бывает. Чьи-то влажные грантоносные мечты опять не сбудутся, ибо русский мужик в питие всегда знает меру, а вот в удали своей и героизме частенько меры не знает.
А закончить свое небольшое эссе хочу стихотворением Станислава Золотцева – написанным им в 2007 году, незадолго до смерти.
Россия пишет
Россия пишет стихи и прозу
в годину смуты, в чаду разрухи.
А - всё про то же: и о берёзах,
и о свиданьях, и о разлуке.
Любого в мире сильней гипноза
её словесность - а ей всё мало! -
Россия пишет стихи и прозу
как никогда еще не писала.
В ином поселке - ни баб тверёзых,
ни мужиков не найдешь тем паче.
Но - есть мальчишка: такую прозу
он сочиняет, что черти плачут.
И есть девчонка: как жемчуг нижет
стихи, что мертвых бы воскресили.
И знать не знает она, что движет
её ручонкой сама Россия.
Дождем кровавым исходят грозы
над ней, но болью, глубинной самой
Россия пишет стихи и прозу,
как НИ-КОГ-ДА ещё не писала!
О них и ведать ещё не может
читатель русский в быту свинцовом.
Но день России недаром прожит,
коль в нем возникло живое слово.
Почти нагая, почти босая,
не перестанет сквозь кровь и слезы,
себя спасая и мир спасая,
писать Россия стихи и прозу.
14 ноября 2017
Рейтинг: +1
355 просмотров
Комментарии (0)
Нет комментариев. Ваш будет первым!
