ГлавнаяПрозаКрупные формыПовести → Обманчивый свет тоннеля. окончание

Обманчивый свет тоннеля. окончание

14 декабря 2018 - Владимир Потапов
 
 
      ГЛАВА   11
 
      - Черт  его знает, Серый, - Володька задумчиво щелкал зажигалкой. – Слишком уж я далёк от вашей чернильной братии. Ляпну тебе что-нибудь, а, оказывается, наоборот надо было… Не знаю… - он даже развел ладошками.
      - Фу - у, - ответно вздохнул Сергей. – Может, выпьешь всё-таки?
      - Я ж тебе говорю: за рулём… - отмахнулся тот.
      - А я плесну себе, - Сергей поднялся, достал из холодильника начатую бутылку. – Я и сам, Волоха, не знаю, - он налил себе, поднял рюмку. – Хоть и «запачкался чернилами»… Да и никто не знает! Ты бы, вот, что выбрал на моём месте? По наитию, а?
      - Книгу, - сразу же ответил друг.
      - Почему? – Серёжка выпил и сейчас настороженно ждал ответа.
      - Потому что книга – это книга. А не четыре рассказа в журнале! Это твои пять лет жизни, понимаешь? Хочешь коту под хвост пустить? Пускай! Смотри только, пожалеешь потом.
      - А что же говоришь, что «не знаю»? А через минуту – «знаю». Ты – как Троцкий, - Сергей налил себе повторно. Вовка молча убрал бутылку со стола, поставил за своё кресло.
      - Ты же про наитие спрашивал… А что там, на самом деле, к популярности ведет – уволь, не ведаю… И ещё что: никуда от тебя журнал не убежит; напишешь новенькое что-нибудь, путёвое – и пошлешь.
      - …а они не возьмут. Иль опять год мурыжить будут, - продолжил с горечью Сергей. – Дескать, «предлагали уже публиковаться»...
      - Да там что, не люди, что ли? Чего ты из всех уродцев делаешь? Напиши, позвони, объясни всё! Протрезвеешь завтра – и напиши!
      - Я и сейчас могу. Я и сейчас не пьяный, - Сергей выпил повторно и подошел к компьютеру.
      Владимир некоторое время сидел глядя ему в спину. Затем закурил и поставил кипятиться чайник.
      - Вовка, Вовка! Иди сюда! – радостно окликнул его Сергей. – Смотри! Уже ответила!
      Володька неспешно нацепил очки, склонился к экрану, читая ответ.
      «Сожалею. Но можете присылать новые, не опубликованные произведения. И сообщите  об этом лично мне, чтобы не было задержек, как в предыдущий раз.
       С уважением, Светлана»
      Он снял очки, потёр переносицу костяшками пальцев.
      - Видишь, дружище. Всё путём. А ты  боялась, дурочка.
      Сергей резко отодвинул кресло, заметался по кухне.
      - Ничего я не боялся! У меня, Волоха, такие заготовки есть!.. Я их докончить пока не могу. Докончу, докончу! Я тебе сейчас прочитаю, погоди минутку!..
      - Ты бы, интеллигентишка, «спасибо» ей отписал, что ли… в благодарность то…
      - Правильно, правильно, сейчас…. – Сергей опять поспешил к компьютеру. – А ты куда бутылку заныкал? Доставай,  давай…
      - Пиши, пиши, успеешь ещё…
 
 
      Сергей очень долго не мог заснуть этой ночью.
      Сначала, когда проводил друга, долго перебирал черновики с неоконченным, перечитывал их, раскладывал их в стопки по, как ему казалось, значимости и удачливости. Что - то выправлял, перечеркивал, добавлял. Затем допивал бутылку. Затем мыл посуду и принимал душ.
      Лежал на чистой простыни, не шевелясь, с открытыми глазами, размеренно и глубоко дыша. Казалось, каждая клеточка тела была переполнена жизнью. И не было в этой жизни места черным полосам. И всё казалось сбыточным и исполнимым. Даже совместная жизнь с женой и дочками. А черные полосы окончились, и их никогда не будет. И пьянки, и простоя творческого – никогда ничего не будет плохого. С этой мыслью он и заснул.
      С этой мыслью он и проснулся утром. Другим проснулся. В нём появилась неуемная жажда жизни, до упора, до изнеможения, на износ!  И появились планы, задумки, не завтрашние – на годы! Забрезжил какой-то дальний свет в его непутевой жизни.
      Сергей побрился, надел новую рубашку, начистил, наконец-то, туфли. Посмотрел с улыбкой на тройку висящих, с уже завязанными узлами галстуков.
      - Перебор, Серый. Не поймёт. Не привыкла Ленка ко мне такому, галстучному. Или не так поймёт…  - Закрыл шкаф, присел на краешек потёртого дивана, посидел малость, помолчал.  – Ну, давай… Не трясись.
      Он решительно встал.
    
      Лифт  на удивление сегодня  работал. В нём ехала знакомая девчушка с  пятнадцатого этажа.
      - Здрасьте.
      - Добрый день.
      Молча медленно спускались, упорно глядя на световое табло, и впитывали запахи друг друга.
      Сергей искоса посмотрел на соседку. Улыбается, своему чему-то. Тоже хорошо на душе у человечка.
      - Учитесь? В университете?
      Та подняла на него глаза; влажные, счастливые.
       -Да, сегодня первый день учёбы.
      А улыбка девушки вдруг начала пропадать, искажалась  и превращалась в гримасу.
      - Ну, ну, не волнуйтесь вы так, девушка. Сегодня всё будет… х-хоро…
      И девушка громко закричала.
 
                                                            .     .     .
 
      - Ну что ты, милая? Ну, что ты?.. Тихо, тихо, успокойся.  Ты же сама выбрала такую долю. Сколько у тебя ещё т а к о г о   будет в жизни?! Тихо, тихо, родная. На всех слёз не хватит.
      Алексей гладил скулящую Дашу по голове и всё говорил, говорил, говорил… Тихо, размеренно, ласково. Он точно знал, как много будет в её жизни  жуткого и страшного,  намного страшнее  смерти  этого соседа. Дети будут умирать на руках. Неизлечимые, приговорённые небом. Чужие. И такие родные-родные! Но мужик этот всё - равно останется навсегда в памяти.
      А Дашутка всё скулили и скулила, уткнувшись в его колени.
      - Ты знаешь… Алёша… я смерть его… увидела… Он такой сча…счастливый был… А я… поняла – умрёт сейчас… У-у-у…
      - Тихо, тихо, успокойся, Дашута. Ты, если сможешь,  помоги мне.
      Она подняла зарёванное лицо.
      - У меня сейчас приём. Мне очень надо, чтобы ты присутствовала. У меня по другому, без тебя  сегодня не получится  лечить, - врал он напропалую, чтобы отвлечь её от тягостных  мыслей. -  Просто посиди, вон там, хотя бы, в кресле.
      Она кивала головой и всё пыталась утереться.
      - А я тебе и чаю сейчас ещё принесу. Мама вкусно заваривает.
      Он поднял с пола костыли и, шаркая ногами, поковылял из кабинета. А в голове метрономом стучало так и не сказанное ей при той, такой далёкой встрече:
      - Ещё год прошел. А осталось жить всего  двадцать  шесть лет. За что же тебе, родная, столько горя намерено?
      А Дарья, пошмыгивая, утирала  зарёванное лицо, смотрела на неуверенную ещё походку Алексея и тоже думала:
      - Милый  ты мой, родной! Как ты всё это выдержал?! Ты же почти ровесник мой… Один, со своей болезнью, столько лет… Если б не бабка Дарья… Милый мой… Муж мой будущий, - произнесла она шепотом то, что тоже «увидела» тогда, при первой встрече.
                                             
                                                .     .     .
 
      Володька смотрел на заострившийся нос Серёжки, на впавшие щеки, на резко проявившеюся в шевелюре седину и молча говорил другу, будто клятву давал.
      - Серый, я обязательно дожму эту редакторшу! Она у меня, сучка, не только эту, но и другие книги выпустит. Я у Ленки потом все твои писульки заберу, все-все, ещё на книгу насобираем…
      Противно и громко заиграл оркестр. Люди стали подходить, бросать в яму влажную землю горстями, будто поминальный вальс играли: раз-два-три… раз-два-три…
 
      - Ольга Сергеевна! Ольга Сергеевна! – Инна аж подпрыгивала в кресле от возбуждения. – Сейчас друг Кучина прозвонился! Говорит: умер Сергей Кучин! Четыре дня назад!
      -Боже! – редактор  подняла голову от  компьютера. – Как же так? – в голосе сквозила растерянность. – Боже мой! Такая утрата…
       Помолчали. Инна всё нетерпеливо ёрзала, ожидая продолжения. Ольга Сергеевна, наконец, подняла голову.
      - Но и как вовремя - то, Инночка, а?! Представляешь, какой это посмертный пиар будет?! У него же, поди, ещё много чего осталось. Ты, кстати, телефон дружка  Сергея Ивановича Кучина  записала?
 
                                                        .    .    .   
 
       А Сергей  Кучин… Он  был бы, наверное, сейчас рад: всё совпало! И желание друга, и планы редактора.  И по отчеству назвали.  Его очень редко когда поминали  по отчеству. Как сейчас, например. На могильном кресте.
 
 
                                              

© Copyright: Владимир Потапов, 2018

Регистрационный номер №0434257

от 14 декабря 2018

[Скрыть] Регистрационный номер 0434257 выдан для произведения:  
 
      ГЛАВА   11
 
      - Черт  его знает, Серый, - Володька задумчиво щелкал зажигалкой. – Слишком уж я далёк от вашей чернильной братии. Ляпну тебе что-нибудь, а, оказывается, наоборот надо было… Не знаю… - он даже развел ладошками.
      - Фу - у, - ответно вздохнул Сергей. – Может, выпьешь всё-таки?
      - Я ж тебе говорю: за рулём… - отмахнулся тот.
      - А я плесну себе, - Сергей поднялся, достал из холодильника начатую бутылку. – Я и сам, Волоха, не знаю, - он налил себе, поднял рюмку. – Хоть и «запачкался чернилами»… Да и никто не знает! Ты бы, вот, что выбрал на моём месте? По наитию, а?
      - Книгу, - сразу же ответил друг.
      - Почему? – Серёжка выпил и сейчас настороженно ждал ответа.
      - Потому что книга – это книга. А не четыре рассказа в журнале! Это твои пять лет жизни, понимаешь? Хочешь коту под хвост пустить? Пускай! Смотри только, пожалеешь потом.
      - А что же говоришь, что «не знаю»? А через минуту – «знаю». Ты – как Троцкий, - Сергей налил себе повторно. Вовка молча убрал бутылку со стола, поставил за своё кресло.
      - Ты же про наитие спрашивал… А что там, на самом деле, к популярности ведет – уволь, не ведаю… И ещё что: никуда от тебя журнал не убежит; напишешь новенькое что-нибудь, путёвое – и пошлешь.
      - …а они не возьмут. Иль опять год мурыжить будут, - продолжил с горечью Сергей. – Дескать, «предлагали уже публиковаться»...
      - Да там что, не люди, что ли? Чего ты из всех уродцев делаешь? Напиши, позвони, объясни всё! Протрезвеешь завтра – и напиши!
      - Я и сейчас могу. Я и сейчас не пьяный, - Сергей выпил повторно и подошел к компьютеру.
      Владимир некоторое время сидел глядя ему в спину. Затем закурил и поставил кипятиться чайник.
      - Вовка, Вовка! Иди сюда! – радостно окликнул его Сергей. – Смотри! Уже ответила!
      Володька неспешно нацепил очки, склонился к экрану, читая ответ.
      «Сожалею. Но можете присылать новые, не опубликованные произведения. И сообщите  об этом лично мне, чтобы не было задержек, как в предыдущий раз.
       С уважением, Светлана»
      Он снял очки, потёр переносицу костяшками пальцев.
      - Видишь, дружище. Всё путём. А ты  боялась, дурочка.
      Сергей резко отодвинул кресло, заметался по кухне.
      - Ничего я не боялся! У меня, Волоха, такие заготовки есть!.. Я их докончить пока не могу. Докончу, докончу! Я тебе сейчас прочитаю, погоди минутку!..
      - Ты бы, интеллигентишка, «спасибо» ей отписал, что ли… в благодарность то…
      - Правильно, правильно, сейчас…. – Сергей опять поспешил к компьютеру. – А ты куда бутылку заныкал? Доставай,  давай…
      - Пиши, пиши, успеешь ещё…
 
 
      Сергей очень долго не мог заснуть этой ночью.
      Сначала, когда проводил друга, долго перебирал черновики с неоконченным, перечитывал их, раскладывал их в стопки по, как ему казалось, значимости и удачливости. Что - то выправлял, перечеркивал, добавлял. Затем допивал бутылку. Затем мыл посуду и принимал душ.
      Лежал на чистой простыни, не шевелясь, с открытыми глазами, размеренно и глубоко дыша. Казалось, каждая клеточка тела была переполнена жизнью. И не было в этой жизни места черным полосам. И всё казалось сбыточным и исполнимым. Даже совместная жизнь с женой и дочками. А черные полосы окончились, и их никогда не будет. И пьянки, и простоя творческого – никогда ничего не будет плохого. С этой мыслью он и заснул.
      С этой мыслью он и проснулся утром. Другим проснулся. В нём появилась неуемная жажда жизни, до упора, до изнеможения, на износ!  И появились планы, задумки, не завтрашние – на годы! Забрезжил какой-то дальний свет в его непутевой жизни.
      Сергей побрился, надел новую рубашку, начистил, наконец-то, туфли. Посмотрел с улыбкой на тройку висящих, с уже завязанными узлами галстуков.
      - Перебор, Серый. Не поймёт. Не привыкла Ленка ко мне такому, галстучному. Или не так поймёт…  - Закрыл шкаф, присел на краешек потёртого дивана, посидел малость, помолчал.  – Ну, давай… Не трясись.
      Он решительно встал.
    
      Лифт  на удивление сегодня  работал. В нём ехала знакомая девчушка с  пятнадцатого этажа.
      - Здрасьте.
      - Добрый день.
      Молча медленно спускались, упорно глядя на световое табло, и впитывали запахи друг друга.
      Сергей искоса посмотрел на соседку. Улыбается, своему чему-то. Тоже хорошо на душе у человечка.
      - Учитесь? В университете?
      Та подняла на него глаза; влажные, счастливые.
       -Да, сегодня первый день учёбы.
      А улыбка девушки вдруг начала пропадать, искажалась  и превращалась в гримасу.
      - Ну, ну, не волнуйтесь вы так, девушка. Сегодня всё будет… х-хоро…
      И девушка громко закричала.
 
                                                            .     .     .
 
      - Ну что ты, милая? Ну, что ты?.. Тихо, тихо, успокойся.  Ты же сама выбрала такую долю. Сколько у тебя ещё т а к о г о   будет в жизни?! Тихо, тихо, родная. На всех слёз не хватит.
      Алексей гладил скулящую Дашу по голове и всё говорил, говорил, говорил… Тихо, размеренно, ласково. Он точно знал, как много будет в её жизни  жуткого и страшного,  намного страшнее  смерти  этого соседа. Дети будут умирать на руках. Неизлечимые, приговорённые небом. Чужие. И такие родные-родные! Но мужик этот всё - равно останется навсегда в памяти.
      А Дашутка всё скулили и скулила, уткнувшись в его колени.
      - Ты знаешь… Алёша… я смерть его… увидела… Он такой сча…счастливый был… А я… поняла – умрёт сейчас… У-у-у…
      - Тихо, тихо, успокойся, Дашута. Ты, если сможешь,  помоги мне.
      Она подняла зарёванное лицо.
      - У меня сейчас приём. Мне очень надо, чтобы ты присутствовала. У меня по другому, без тебя  сегодня не получится  лечить, - врал он напропалую, чтобы отвлечь её от тягостных  мыслей. -  Просто посиди, вон там, хотя бы, в кресле.
      Она кивала головой и всё пыталась утереться.
      - А я тебе и чаю сейчас ещё принесу. Мама вкусно заваривает.
      Он поднял с пола костыли и, шаркая ногами, поковылял из кабинета. А в голове метрономом стучало так и не сказанное ей при той, такой далёкой встрече:
      - Ещё год прошел. А осталось жить всего  двадцать  шесть лет. За что же тебе, родная, столько горя намерено?
      А Дарья, пошмыгивая, утирала  зарёванное лицо, смотрела на неуверенную ещё походку Алексея и тоже думала:
      - Милый  ты мой, родной! Как ты всё это выдержал?! Ты же почти ровесник мой… Один, со своей болезнью, столько лет… Если б не бабка Дарья… Милый мой… Муж мой будущий, - произнесла она шепотом то, что тоже «увидела» тогда, при первой встрече.
                                             
                                                .     .     .
 
      Володька смотрел на заострившийся нос Серёжки, на впавшие щеки, на резко проявившеюся в шевелюре седину и молча говорил другу, будто клятву давал.
      - Серый, я обязательно дожму эту редакторшу! Она у меня, сучка, не только эту, но и другие книги выпустит. Я у Ленки потом все твои писульки заберу, все-все, ещё на книгу насобираем…
      Противно и громко заиграл оркестр. Люди стали подходить, бросать в яму влажную землю горстями, будто поминальный вальс играли: раз-два-три… раз-два-три…
 
      - Ольга Сергеевна! Ольга Сергеевна! – Инна аж подпрыгивала в кресле от возбуждения. – Сейчас друг Кучина прозвонился! Говорит: умер Сергей Кучин! Четыре дня назад!
      -Боже! – редактор  подняла голову от  компьютера. – Как же так? – в голосе сквозила растерянность. – Боже мой! Такая утрата…
       Помолчали. Инна всё нетерпеливо ёрзала, ожидая продолжения. Ольга Сергеевна, наконец, подняла голову.
      - Но и как вовремя - то, Инночка, а?! Представляешь, какой это посмертный пиар будет?! У него же, поди, ещё много чего осталось. Ты, кстати, телефон дружка  Сергея Ивановича Кучина  записала?
 
                                                        .    .    .   
 
       А Сергей  Кучин… Он  был бы, наверное, сейчас рад: всё совпало! И желание друга, и планы редактора.  И по отчеству назвали.  Его очень редко когда поминали  по отчеству. Как сейчас, например. На могильном кресте.
 
 
                                              
 
Рейтинг: +2 293 просмотра
Комментарии (5)
Ивушка # 15 декабря 2018 в 11:11 0
спасибо вам Владимир,
очень понравилась повесть
увлекательно и жизненно всё,
добрых вам новогодних праздников... t13004
Владимир Потапов # 15 декабря 2018 в 16:24 +2
Спасибо Вам, Ивушка, за прочтение и за "очень понравилась". Счастливых и радостных Вам праздников.
Серж Хан # 17 декабря 2018 в 12:26 0
Ох...
Ну, слава богу, это не автобиографично. Всё таки у Владимира Потапова книжки уже выходили.
И ещё, надеюсь, выйдут.
c0411
Владимир Потапов # 19 декабря 2018 в 11:59 +1
Серж, ох и язва вы! Но такая... требующая выпить и поднять настроение... Спасибо, Серж. Но немного не допонял: понравилось ли? Неважно. Ответ был. И мой ответ был.
Серж Хан # 19 декабря 2018 в 18:06 0
Ну нет, кабы не понравилось, то не стал бы до конца дочитывать и везде лайки ставить...
Вот как-то так...