Стихо» вроде и есть, а вот с «творением» проблемы.
Желчь жизни течет, ирония смеется, а не складывается.
Идеи летают, где то в голове как мотыльки в мае, но рифма забивает все.
Размер стишка шатается, как старый стул на кухне, и отбивает ритм кривыми ножками по больному воображению.
Мысли так глубоки, что логика выхода из этой ямы интеллекта сама по себе напоминает головоломку.
Образы летают в башке, словно вирусы в маршрутке, но маска из метафор, пропитанная антисептиком бездарности, не дает заразиться.
Помочь сайту
Поздравления
