Полотно.

 Бутылка вина стояла на полу, она ее поглаживала пальцами левой ноги, глядя на шрам на мизинце. Темное стекло, пропустив сквозь себя солнечный свет, оставляло на ее коже мутные пятна. Она взяла бутылку, и снова отпила прямо из горла. Раз, другой, третий. Нет, это не доставляло удовольствия. Хотя прибавляло омерзения к себе.

Натянув на колени и без того донельзя растянутую майку, она покачала бутылкой и отставила ее, уткнувшись лбом в колени. В голове гудело, виски ломило. Да, алкоголь был ей не другом. Но сейчас ей друзья были не нужны. И никто не нужен. И она никому.

Болело сильно. Внутри, где-то там, где сердце. И это не метафора из слюнявых романов. Там реально болело. А сердце или что-то еще, какая разница?  Выпитое давало о себе знать, и приятного в этом ничего не было. Туманно проскользнула мысль – как алкаши напиваются каждый день? Это же мерзко.. – но мысль канула в полупьяном сознании так и не зацепившись. Сделав еще пару глотков из бутылки, она поставила уже пустую тару на пол, бездумно двигая ее ногой, пока та не упала. Несколько секунд она тупо смотрела на бутылку, потом со злостью пнула ее. Точно именно вино было виновато во всем. Даже не вино – а пустая бутылка.

Осторожно встав, она направилась на кухню, в голове был кисель, а перед глазами туман. Но кухню нашла, уже хорошо. В шкафу не оказалось больше ничего спиртного (да и откуда бы взяться ему, если к выпивке пристрастия она не питала?) потому захлопнув с грохотом дверцу, она медленно опустилась на пол. Сидеть было полегче, чем бороться со штормом в голове стоя.

Уронив лицо в ладони, она тихо засмеялась. Горьким и пустым смехом, что неизменно переходит в слезы. И в ее случае это не пьяная истерика.

«Кто тебе виноват, что снова по тем же граблям? Ну вот, теперь и напивайся, сколько влезет, а ничего не изменится».

Голос разума ничем не помогал, только добивал и без того дерганые нервы. Резко стерев слезы, так что на щеке осталась царапина, она встала с пола. И шатаясь, побрела в ванную комнату. С какой-то мрачной решимостью стала перерывать содержимое шкафчика, что-то искала. Не нашла.

Со злостью захлопнув дверцу шкафа, постояла еще минуту, глядя на свое отвратное отражение в зеркале, и становясь от этого еще мрачней. Не было истерики и слез, только сосредоточенность. Решимость. Глупая конечно, но что с того?

То, что надо она нашла в коробке, что осталась после ремонта. Острый канцелярский нож, которым срезала неровности на полотне обоев. С мрачной улыбкой она подумала, что сейчас срежет неровность своей гребанной жизни с полотна этого мира. Пощелкав пару секунд фиксатором лезвия, она провела ножом по руке, вниз от локтя к запястью . Она хорошо знала – как правильно надо. Осознанно она резала левую руку, поближе к сердцу, что покоя не давало ни себе ни ей. Надоело.
Под лезвием появилась сначала тонкая алая линия, что очень быстро стала широкой лентой, резала она на совесть. И когда прошел первый приступ боли, она уже не думая «рисовала» новую полосу,  и тут..

- Немедленно прекрати!

Громкий, странный голос, что заставил ее резко встать, и искать глазами – откуда он? Нож с испачканным лезвием упал, тихо звякнув о плитки полаю. Она  испуганно осмотрелась, даже в коридор выглянула, ведь точно знала что одна, и вот.. «Может галлюцинации? Потеря крови и..», она посмотрела на ужасно раскромсанную руку, и вот теперь вернулась боль, очень явственно. Так, что она упала на колени и заплакала, тихо поскуливая, и зажимая порезы. Кинувшись в ванную, разыскала аптечку, все время  думая только о том, что чуть не натворила? И ради чего? 

Туго бинтуя руку, она проклинала себя за малодушие и глупость, и напрочь забыла окрик, что ее остановил..

… я отнимаю руку от полотна. Этот узор едва не прервался, нити стали блеклыми, но это ненадолго, скоро все будет прежним. У этой судьбы такой красивый рисунок, и сегодня ему не время завершиться. На моей руке алыми лентами видны следы, что оставила девушка на своей коже, но они исчезнут скоро.

Как исчез из ее памяти мой голос…

***

Я давно создаю это полотно, с неповторимым рисунком линий. Иногда плавных, иногда резких. Тут нет картинок -  цветов или птиц, тут только лини, завитки, изгибы, прямые... Некоторые пересекаются, иногда переплетаются, и тогда появляются новые узоры, новые оттенки нитей.

А иногда, две разные нити сплетаются в немыслимый оттенок, единственный в своем роде. Так бывает не часто.

Каждый цвет – чья-то жизнь.

Вот зеленый, это  девушка с короткой стрижкой и темными глазами, что едва не разорвала узор.

А вот серый  (не унылый, нет, а серебристый, сверкающий серый), это маленький мальчик, что вырастет великим ученым, сейчас его узор совсем простой, это завитки и волны, в нем еще нет изломов, нет сплетений с чужой судьбой.

Красный принадлежит старому музыканту, что до сих пор играет на улице, просто так. Не за деньги, ему нравится когда улыбаются люди. Иногда я думаю, он станет таким как я. Возможно. Его узор очень красивый, в нем много оттенков, много сплетений с чужой судьбой, только нет нового цвета..

Много разных узоров, иногда цвета повторяются, но они никогда не идентичны. Все с разными оттенками, даже самыми необычными (синий с красным оттенком, желтый с переливами лазурного..) и все они мне знакомы.

Сколько нитей в моем полотне? Я не знаю, я никогда не веду подсчет. Это и не нужно. Я только жду когда появится на моем полотне тот новый, уникальный узор.. сплетение судеб, что предназначены друг другу. Те нити, что станут особенными..

Когда появится новый цвет, я смогу завершить это полотно.

Я многие года (сотни или тысячи? Не счесть) наблюдаю за новыми нитями, что появляются на полотне. Вижу, как они создают свой особый рисунок; вижу, как соприкасаются и сплетаются с другими судьбами. Но пока еще не было тех, кто «рисует» единый узор до конца, создав свой оттенок.

Я жду, у меня много времени. У меня вечность.

Я дождусь, я верю в это.

Не зря, сейчас я вижу две нити, что постоянно притягивают к себе. Они не новые, у них сложный рисунок.

Лиловая с пурпурным оттенком, и синяя с золотым.

Я хорошо их знаю.

Знаю, что прячется за темным оттенком, что сейчас стал ярче, знаю каждый излом в узоре, и каждый тонкий след. Где незаметные, но ощутимые узелки разорванных нитей. Я связываю нити иногда, так бывает. Но никогда не сплетаю чужие узоры насильно.

Это не возможно. Этого не может сделать даже Судьба, которая не всевластна, как думают живущие на Земле.

 Мои странные узоры, те, что притягивают к себе сейчас – лиловый и синий, я наблюдаю, как меняются их оттенки и повороты рисунка. Они почти соприкасаются, но идут параллельно. Они не сплетаются, а точно скользят рядом друг с другом, не пересекаясь. Их узор, быть может, никогда не станет общим, но они так изящно разрисовывают полотно сейчас.

Теперь я смотрю на черную нить. Такие нити редкость, но они бывают. У меня два узора черного. Оба прекрасны, и оба никогда не пересекутся с другими цветами. Эти нити могут создавать свою картину только в одиночку. И от этого полотно не станет менее красивым.

Вот оранжевая нить, цвета летнего солнца, она потускнела сейчас, но я вижу -  куда ведет ее узор. Это девушка, у нее огромный талант. И она не свернет с пути. Ее жизнь будет прекрасна.

Я радуюсь этому.

Есть нити, что печалят.. их много..

Тускло желтые, грязно-коричневые, пыльно-голубые..

Эти линии прерывисты и неоднородны, и узоры их угловаты и скучны. Эти жизни загублены, и сколько не исправляй их, они возвращаются к прежнему унылому узору. Сначала я исправляю все, что вижу неправильным, но потом начинаю осознавать - есть нити,  что исправить нельзя. Теперь я вижу их, раньше нет.

Раньше было много чувств, но мало понимания.

Теперь я понимаю. Осознаю.

Но мне повезло. Мое полотно заткано унылыми нитями и плохими узорами очень мало, ярких жизней на нем больше, красивых больше.

Но я люблю все рисунки полотна.

Без унылых и мрачных, не был бы так ярко виден контраст с яркими и живыми.

Иногда нити судеб рвут сами люди, как та девушка – зеленый узор. И тогда они могут слышать мой голос, это бывает не часто. И они не помнят его, никогда. И я знаю, что за это мне придется расстаться с частицей себя, но это не важно. Я не боюсь, я не исчезну совсем. Лишь стану хуже видеть краски узоров, это печально, но проходит со временем.

И если когда-нибудь на моем полотне появится новый оттенок, составленный из двух разных жизней, все мои потери вернутся ко мне.

И все краски на моем полотне станут яркими.

Даже самые безнадежные и потускневшие.

Потому мы все мечтаем о том, что бы наших полотнах появился  новый, уникальный оттенок.

Да, не только передо мной полотно жизней.

Полотен тысячи. И нас.

Иногда яркой многоцветной радугой вспыхивает чья-то картина, и мы все счастливы. Значит, где-то на Земле не один человек обрел счастье, а сразу многие.

Конечно, нити и узоры не бесконечны, однажды они доходят до края полотна, и тогда…

Я не знаю что тогда. Мы не сведущи в том..

С нитями, что уходят с наших полотен, встречаются уже другие.. те, кто становится на иную ступень после того, как на его полотне появится новый оттенок.

И мы все ждем этого.

Мы все хотим увидеть те узоры, что будут после полотна..

И верим .