Черный Тюльпан Глава 18

Обида снова вернулась к нему.
Так же он был уверен – не только к нему, но и к его любимым племянничкам. Воспоминания о брате, были существенным минусом к его и так порядком, дерьмовой жизни.
Он отказал ему. Отказал не просто в глотке крови. Виктор отказал ему в доверии. Впрочем, как и его отец, раз не посвящал его в свою тайну. Окей. С этим он мог хоть как-то смириться, а вот с предательством брата – никогда.
А может, он обезумел? Что только не делает с людьми зависть?
Зависть – хреновая вещь, если дело касается тех, на кого желаешь быть похожим. А тебе за это нож в спину.
Сэмюель обратил взгляд на стену перед собой. У него было достаточно времени, чтобы придать безликой поверхности тот самый вид, от которого, яйца попеременно сжимались. На стене были укреплены две широкие металлические пластинки крест-накрест, длиной от потолка и до пола. На пластинах, оковы. Импровизированное распятие, которое предназначалось для той, которая сейчас морочит головы его мальчикам… но раз так, то ее местечко пока пригреет, заботливая мамаша.
Он небрежно, как мешок с песком, закинул себе на плечо женщину. Ее руки и ноги были связаны. Во рту кляп, плюс скотч, крепко скрепивший губы. Женщина была в сознании, и ее пылкие попытки сопротивляться, только больше злили Сэмюеля.
- Прекрати дергаться! – Рявкнул он, жестко ухватив женщину за волосы, и пригвоздив ее к пластинам. Послышалось сдавленное мычание и стон. – Будешь дергаться, и я тебя прикончу.
 Женщина в ужасе, вытаращила глаза на Сэмюеля. Она глухо простонала, когда он с легкостью разорвал веревки на ее запястьях, и также с легкостью поднял ее тело в воздух, заковывая руку. Когда с ногами и руками, было покончено, Сэмюель прижал ее голову к пластине, накинув металлическую петлю ей на шею. Она дернулась всем телом, что было лишним. Чем больше она двигалась, тем сильнее давила петля. Полнейшая беспомощность… обездвиженность… и гипоксия.  
- Ну, ладно… ты не должна меня бояться… пока что. – Нежно проговорил Сэмюель, погладив ее по лодыжке. Он почувствовал что-то липкое и теплое. В нос ударил металлический запах. Переведя глаза, Сэмюель увидел, как из-под оков, сочится тонкая струйка крови. – М-да, с размерчиком я ошибся. – Сказал он, скорее себе, нежели женщине. – Ну, конечно… я делал расчеты по твоей дочери. Она скоро будет здесь.
Женщина замычала, хлопая глазами, как крыльями.
- Ну, не делай таких глаз, Франка. Ты испортишь всю картину. Кстати, как там поживает твой муженек?
Женщина замычала.
- Не знаешь? Конечно. – Он кивнул. – А я знаю. Он мертв. А знаешь – почему? – Сэмюель подошел к стулу, подхватил его и поставил в центре зала. – Потому что я его убил. – Он увалился на стул, закинув ногу на ногу. После достал из кармана пиджака сигару. – Твой муж был не обычным человеком, дорогая моя. Он был оборотнем. – Откусив кончик у сигары, он раскурил ее. Густой клубок дыма на мгновение окутал его довольное лицо, прежде чем подняться вверх. – Тебя это не удивляет? То, что ты спала с оборотнем? Конечно. Он был таким привлекательным... и наверняка, хорош в постели. А бросил он вас, потому что был трусом. Вот так вот, моя дорогая Франка. Ну, ничего. Ты здесь, потому что мне кое-что нужно от твоей дочери. Дневник Черного Тюльпана… или Анро. Так, кажется, его звали?
Франка дернула руками и ногами, застонав. Оковы плотно впивались в кожу, до крови.
- Твоя дочь уже достаточно растрепала моим племянничкам. Придется и их прикончить. А что делать… я не могу потерять доверие остальных в клане. Так что приготовься к тому, чтобы увидеть, как подыхает твоя любимая доченька.
Франка закричала. Но сквозь скотч, крик был приглушенным, и она безвольно опустила голову вниз.
Сэмюель с улыбкой наблюдал за распятой женщиной. Ее платье было в грязи. Коленки исцарапаны в кровь. Зрелище было прекрасным, и одновременно отвратительным.
Боже… ему становится все хуже и хуже… кажется, он дошел до белого каления.
 
 
Десять лет назад…
 
 
Сэмюель сел в машину и надавил на газ. Он хотел, как можно быстрее уехать отсюда… лучше всего, уехать из города. Навсегда. Боль, была не просто ощущением… она была грубым, с острыми краями лезвием, что вспорол не только его сознание, он ударил намного глубже, провернув острие несколько раз. Сэмюель желал только одного – отключиться в этот момент, чтобы пережить невыносимую ломку. Возможно, Виктор и был прав… кровь сама делает выбор. Но ему было плевать – будет ли он против или за… по крайней мере, он будет в мире с Виктором. В том мире, в котором ему был наглухо закрыт доступ. В мире, где существовал его отец. В мире, о котором он мечтал и пытался заглянуть хоть одним глазком. Но фраза – это не принадлежит тебе, была как топор, резко опустившийся на его шею. Получается, он всегда был и остается для них чужаком. Очень прискорбно. А ведь Сэмюель готов был пожертвовать всем, что у него было… господи, да что у него было? Дом. Машина. Женщина. Работа. Он готов отдать все… только за близость с этим миром. Маленький мальчик проснулся в нем и он желал. Нет. Требовал, получить заветное. Как же не справедливо. Все к чему он стремился, так это походить на них. Он ходил в тренажерный зал. Посещал спа-салоны, солярии, чувствуя себя последним педиком… но, ничто не приближало его к идеалу. Это паранойя преследовала его несколько лет. После утихла, пока не раздался тот гребаный звонок и он не услышал голос Виктора. Паранойя вернулась в стократном размере. Огромный, шипастый шар, покатился на него, жестоко подминая под своим мощным, каменным телом. Боль. Обида. Зависть. Да, он погряз в грехах, как шелках. Гнусные мысли прорвались в сознание, сдвинув все и вся и уступив место злобе. Ненавидел ли он себя, в данный момент? Нет. Злость, тем самым шаром, заполнило его голову. Перед глазами мелькала не дорога и не витрины магазинов. И не люди, неспешно двигающиеся по тротуару… и не машины… он видел смерть своего брата. Очень четко. Он видел руки, что ведут Виктора к создателю. И это были его руки. И они ничуть не дрожали, хотя дыхание от мыслей сперло так, что легкие сжались и, защемили сердце, которое глухо забилось в его груди. Уже пустой груди. Эта пустота разрасталась, как мокрое пятно на потолке, пуская корни глубоко и охватывая его кишки.
Злость. Теперь, обида переросла в злость. Толстый, не сгибаемый ствол злобы, плотно втиснулся между его ребер и давил в глотку, вынуждая хрипеть, как от удушья.
Но он не собирался кричать от безумия, что накатило на него. Он собирался взять то, что, по его мнению, так же принадлежит и ему. Частицу крови… он достоин ее.
Первым делом, оставалось найти Черного Тюльпана. Это будет сложно. Но, у него есть время, чтобы потратить на поиски.
Сэмюель ездил из города в город, расспрашивая людей о Черном Тюльпане. Он бывал в тех местах, где в основном кучковались местные сектанты или сатанисты, которые поклонялись темным силам. Он убил на поиски этого ублюдка, чуть больше года, и уже терял надежду, что когда-нибудь найдет его. За это время, Сэмюель превратился в нечто отдаленно похожее на человека. Так как дорога занимала большую часть, он не хотел тратить ее на гостиницу и прочие привилегии. Сэмюель похудел и его волосы отрасли, доходя до лопаток. Почти, как у отца – говорил он себе. Только его волосы были светлыми и не такими блестящими и гладкими. Он не раз смотрел на себя в зеркало и задавался вопросом – на кой черт, он все это задумал? Неужели, кроме этого, у него нет цели в жизни? Например, писать очередную диссертацию по мутирующим бактериям в сезон предтраникового периода. Или заниматься изучением молекул Тафинии.[1]Похоже, эта дрянная цель, захламила его светлую голову, заткнув дыру, в которую еще хоть как-то протискивались здравые мысли, посеяв полный мрак и хаос.
Времени уходило больше, а вот терпения оставалось все меньше. К тому же, несколько раз звонил Виктор. Сэмюель боролся с собой, чтобы не ответить на звонок. Но… тогда, к чему все это дерьмо? Он не смог бы вернуться к нему и жить с мыслями, что хотел предать брата, взяв кровь врага. Либо пулю в лоб, либо идти до конца. И он продолжал поиски, выбросив к чертям мобильник.
Остановившись в Плаймен, Сэмюель вошел в один из подпольных готик-баров. Сев за стол и заказав себе выпить, он оглядывал местную толпу. Все по графику: кожа, боевая раскраска и отравляющая музыка, как и воздух, что царил в атмосфере бара. Полуголые девицы, с поясками, скрывающими грудь и то, что ниже пупка, расхаживали по бару, клеили лохматых и окосевших псевдоготов. На сцене, извиваются танцовщицы под могильную музыку. И в этом мире он должен был жить, по словам Виктора? Да, он издевается над ним. Нет. Он не хотел такой жизни.
Осушив стакан с виски, Сэмюель откинулся на спинку стула. Может, это конец? Он не сможет обежать Землю за свою жизнь.
Гребаный Черный Тюльпан. Где же ты, черт бы тебя побрал.
Его усталый взгляд уловил мужчину в толпе. Он заметно выделялся из всех. Мужчина был очень привлекательным, несмотря на ярко подведенные черным карандашом глаза и черную помаду на губах. Его большое тело, облаченное в кожу, несло опасность и сексуальность. В походке, в движениях. Этот мужчина очень походил на Виктора или его отца. Даже, если этот говнюк окажется просто хорошо натренированным качком, ему стоит удостовериться.
Сэмюель дождался, пока парень войдет в мужской туалет и последовал за ним.
Уборная напоминала сарай, с характерным запахом испражнений и блевотины. На кафельных стенах фривольные надписи и рисунки. На полу, бычки и разорванные упаковки от презервативов. Прямо, от двери, четыре кабинки. Слева широкий лоток со льдом, который именовался писсуаром. Справа, две раковины и широкое, без оправы, зеркало.
Он подошел к раковине и повернул вентиль. Кран с хлопком выплюнул порцию воздуха и пустил воду.
Пока парень мочился у писсуара, Сэмюель повернулся к нему, достав из куртки ошейник. Он убрал его за спину и сделал шаг вперед.
- Как поживает Черный Тюльпан? – Этот вопрос он задавал каждому, кто подходил под описание – не такой, как человек. Парень застегнул молнию на штанах и обернулся.
- Чего?
- Ты слышал меня, парень. Как поживает твой вожак?
Парень прищурил темно-карие глаза.
- Ты кто такой? – Его взгляд резко метнулся в отражение зеркала. Конечно, Сэмюель и рассчитывал на это – что бы парень увидел ошейник и выдал себя. Что собственно и произошло. Парень бросился к двери, но Сэмюель ловко накинул ошейник ему на шею и, дернул, так что зубья с силой впились в горло. Парень, чуть не взвыл, когда металл опалил кожу. Сэмюель толкнул его к двери лицом, пригвоздив своим телом.
Он задрал рукав, и улыбнулся, увидев татуировку в форме цветка – черный тюльпан.
- Попался. – Проговорил Сэмюель. – И кстати, не советую дергаться. Этот ошейник из серебра. А ты же не хочешь причинить себе боль? Скажи мне свое имя, парень.
- Какого хрена? – Сквозь зубы, процедил парень.
- Я не повторяю вопроса! – Рявкнул он, туже затянув ошейник. – Имя!
- Ойл. – Прохрипел он.
- Хорошо, Ойл. А теперь я задам тебе важный вопрос – где твой вожак?
- Не понимаю о чем ты. – Ойл ухватился за ошейник, и тут же одернул руки.
- У меня нет времени! Говори, где твой гребаный вожак?! Где Черный Тюльпан?!
- Какого хрена тебе надо от меня? – Прорычал Ойл.
- Я хочу знать, где твой вожак. – Процедил Сэмюель. – Я хочу, чтобы ты отвез меня к нему.
- Ты больной придурок! – Ойл дернулся, скосившись от боли. Кожа, под ошейником шипела. – Он не станет говорить с тобой!
- Это моя забота. На сегодня, твоя работа отвезти меня к нему.
- Я никуда не повезу тебя!
Сэмюель ударил его лбом о дверь.
- Ты повезешь меня, понял, ублюдок? – Прошипел он. – А чтобы у тебя появился стимул к веселой поезде. Так вот знай – я брат Виктора Оуэна. Знаешь такого?
- Подкидыш. – Скривился Ойл, за что получил очередной удар в лоб. – Черный Тюльпан не станет говорить с человеком.
- Как я уже сказал – это моя забота. Ну, так как? Отвезешь меня и будешь свободен.
- Мы прикончим тебя, прежде чем ты сделаешь шаг.
- Не угрожай мне, Ойл. Я в не настроении. – Сэмюель резко развернул Ойла лицом к себе. – Твой ответ? – Чтобы парень понял всю серьезность вопроса, он откинул куртку, показав оружие. – Или хочешь схлопотать пулю в лоб?
Ойл оскалился, дернув верхней губой.
- Это не предательство, Ойл, если ты об этом. Я просто хочу поговорить с твоим вожаком. Только и всего. Конечно… если разговора не получиться, я дам себя прикончить. Так сойдет? – Он улыбнулся.
- Ты будешь умолять об этом. – Прошипел Ойл.
- Как скажешь. – Сэмюель сделал шаг назад. – Кстати… как имя твоего вожака?
- Это тебя не касается. – Прорычал Ойл.
- Знаю, наглость – второе счастье. Меня, кстати, зовут Сэмюель Оуэн. Тебя зовут Ойл. Я же не могу обращаться к вожаку по кличке, как к дворовой псине.
Глаза Ойла сверкнули яростью.
- Не смей называть моего вожака – дворовой псиной.
- Тогда, скажи мне его настоящее имя. В противном случае… я так и обращусь к нему. А перед этим, я скажу – что один из твоих волков не проявил желание, проинформировать меня, как следует достойно называть вожака. – Сэмюель терпеливо ждал, пока Ойл бурчал себе под нос проклятия.
- Анро. 
Сэмюель и не собирался снимать ошейник с Ойла. Его совсем не смущало, вести почти двухметрового парня на цепи, как раба. Да и остальные, не особо обратили на это внимание. Готик-бар позволял многое и давал все, что поганой душе, угодно. Здесь это было обычным делом. Ну, что же… Сэмюель мысленно порадовался, что клиентура приняла его выходку, за круто оплаченный хардкор.
Все же с ошейником были некоторые трудности. Сэмюель не мог выпустить парня из рук и не мог дать ему прикончить себя, прежде чем дойдет до намеченной цели. Поэтому в машину, сначала сел он, передвинувшись с водительского, на ближнее, кресло. Затем, сел Ойл.
- А это стоит того, чтобы устраивать тут комедию? – Проговорил Ойл, повернув ключ в зажигании. – Ты собираешься держать меня в ошейнике всю дорогу?
- Конечно. А ты думал, что у нас с тобой доверительные отношения? Извини, Ойл. Если я тебя не трахал, значит, я тебе не доверяю.
- Можно подумать, трахая своих человеческих женщин, ты им душу обнажал. – Буркнул Ойл, ухмыльнувшись.
- Следи за дорогой и меньше разговаривай.
Все оказалось чертовски прозаично. До-мать-его-охрененно-глупо. Это понял Сэмюель, когда его машина пересекла стенд с надписью Хэллвуд. Год назад он покинул его, чтобы вернуться.
Отлично-мать-вашу.
- Арон в Хэллвуде?
- Допустим. Есть проблемы?
- Нет. – Да. Это охренительная проблема. В Хэллвуде живет его брат. Что само по себе… кроме, как дерьмово и хреново, он не мог подобрать должного объяснения. Почему Черный Тюльпан припарковал свою задницу именно здесь? Они же, черт возьми, враждуют… а живут в одном городе.
- У тебя есть шанс, Сэмюель Оуэн. – Произнес Ойл, бросив взгляд на него.
- Что?
- У тебя есть шанс, чтобы все это прекратить. Снять с меня ошейник и убрать свою задницу из города. Потому что, как только мы пересечем наши границы, иного выхода у тебя не будет.
- Это ты смелый, потому что большой и сильный.
- А ты, потому что держишь меня на поводке. – Криво ухмыльнулся Ойл.
- Каждый проявляет свою смелость по-своему.
- Для тебя это не смелость – это глупость.
- Разве я не говорил тебе заткнуться? Так я могу повторить. – Раздраженно шикнул Сэмюель.
- Дело твое. – Ойл пожал плечами.
Миновав город, машина выехала на свободную дорогу. Несколько миль, в полной завесе леса. Лучи утреннего солнца пробивались сквозь пушистые кроны, мигая, как предупреждающие фонари.
Выдохнув, Сэмюель не отводил глаз от дороги, несущейся под колеса машины. Черт, возьми… чем быстрее приближалась машина к границам Черного Тюльпана, тем сильнее он нервничал.
Пытаясь выстроить свои мысли по порядку, он вновь и вновь прокручивал разговор с Виктором.
… я знаю, что ты мой брат. Я. Знаю. Это. Но, моя кровь… она может дать тебе… другую судьбу. Я не хочу… не хочу, чтобы ты стал моим врагом. Я не хочу… убить тебя.
… если бы я знал наверняка… ты думаешь… я бы не сделал этого…
Никто не знает наверняка. Сэмюель просто слепо следует своей цели… глупо и настойчиво, пытается угробить не только себя, но и брата.
Что же будет с ним… когда он станет другим? Именно другим. Иного выхода у него нет… он уже чувствует, свою отравленную кровь на языке. Мысли отравили ее еще в тот вечер, после разговора с Виктором. Он хотел видеть в зеркале такое же отражение… и гордиться им, гордиться тем, что он не просто похож на брата или отца. Он хотел гордиться тем, что он является одним из них.
Сэмюель почувствовал, что машина снизила скорость, выезжая на ухабистую дорогу. Казалось, что они едут в гору, так как его тело клонилось назад, либо с гравитацией у него хреново? Скорее всего, он настолько извел себя поисками, мыслями, что не способен справиться с внутренним расколом.
Дорога кончилась, потому что Ойл заглушил мотор. Впереди были не проезжаемые джунгли.
- Дальше пешком. – Сказал он, открыв дверь. Ойл вышел из машины, за ним, Сэмюель. – Тебе стоит снять с меня ошейник. Вожаку не понравиться такое приветствие.
- Только не говори, что проникся ко мне симпатией. – Скривился Сэмюель.
- Дело не в симпатии, человек. Я чувствую твой страх. И я чувствовал его на протяжении всей дороги. Если ты боишься, к чему все это?
- Не твоего ума дело. – Сэмюель пихнул Ойла в спину.
Окей. Давать волю страху – было глупостью. А то, что он идет в логово волков, не глупость ли космического размера?
Но… наверное, уже не важно. Дороги назад нет.
- Сними ошейник, человек. – Потребовал Ойл, ловко лавируя между деревьями. Сэмюель едва поспевал за ним, запинаясь о коряги. У него сперло дыхание, а мускулы горели огнем, точно он пробежал пару десяток миль, без остановки. Он просто устал. – Я не трону тебя… если вожак не прикажет.
- Так это для вас закон? – Прищурился Сэмюель.
- Закон. – Кивнул Ойл и остановился. – Снимай. – Он чуть пригнулся, наклонив голову.
- Ты можешь и солгать.
- У тебя есть оружие.
Ах, да. Как же он забыл.
Одним рывком он скинул ошейник, убрав его в куртку. Ойл поморщился, сжав челюсти. Он хотел коснуться шеи, но зашипел. Ярко-красная полоска ожога пузырилась, источая запах плесени.
И все же, этот парень сдержал слово. Он не напал на Сэмюеля, только ругался, что ожог чертовски чешется, и надо бы ему надрать задницу за это.
Пробежав еще около ста футов, Сэмюель оказался на зеленой поляне, окруженной деревьями. Среди гвалта от чириканья птиц и шарканьем полевых мышей, он услышал монотонные, как метроном, глухие удары. Продвигаясь дальше, Сэмюель чуть не рассмеялся. Он думал, что все вожаки живут в дорого обставленных домах, как его брат. Но Черный Тюльпан предпочитал проводить свою жизнь не только в лесу, но и в лесных домиках, коих тут было четыре. Все они походили на грубо сколоченные сарайчики. Рядом с одним, высилась аккуратно сложенная стопка поленьев.
Шаг за шагом, желудок Сэмюеля все больше сжимался, а дыхание сбивалось. Сердце громыхало в груди, отдаваясь в ушах. Бросив взгляд на Ойла, он заметил ухмылку. Его сердце так громко стучало, что и глухой услышит.
Грохот сердца, почти совпадал с ударом топора. Острое лезвие жестко впивалось в полено, рассекая его пополам. Мужчина, что колол дрова, стоял к ним спиной. Его мощная фигура и бронзовая кожа, блестела от пота. Длинные, большие руки сжимали рукоять топора, занося его над головой. Мускулы подпрыгивали, когда топор опускался, вбиваясь в дерево. А затем, он резко повернул голову вбок.
- Ойл. – Его голос был низким и теплым, как молоко.
- Черный Тюльпан. – Ойл коротко поклонился.
Арон повернулся всем телом, взглянув на Сэмюеля.
Черт возьми. Похоже, эти волки действительно заимели не только силу, но и красоту ангелов. Арон был высоким и мускулистым. Каштановые, чуть вьющиеся волосы, каскадом спускались до плеч. Темные брови, нависали над темно-карими глазами. Нос… его рот… его пропорции лица… он был идеальной картинкой для журнала. Сэмюель бросил взгляд на его предплечье, где виднелась татуировка – черный тюльпан.
- Посмотри, как там младший. – Приказал он Ойлу, не особо справляясь о том, что, черт возьми, случилось с его шеей.
«Значит, умен, раз промолчал». – Подумал Сэмюель, собирая воедино, всю смелость, что у него осталась.  
Анро втянул носом воздух и его верхняя губа дернулась.
Сэмюель был уверен, этот мужик по запаху определил, что он человек.
- Черный Тюльпан. Приветствую. Меня зовут Сэмюель Оуэн… я брат Виктора.
Анро прищурил темно-карие глаза.
- Чего тебе надо от меня, человек?
- У меня к тебе особо важное дело.
Анро покачал головой.
- Я не веду дела с людьми.
Сэмюель ухмыльнулся.
- Это касается Виктора… твоего врага, с коим ты воюешь.
- Меня это не интересует. – Анро поставил полено на колоду и ударил топором.
- Не интересует? Как странно… я думал, враждующие стороны заинтересованы в друг друге. Только не говори, что эта война сдружила вас.
Анро продолжал заниматься дровами.
- Думаешь, имеешь право приходить сюда и говорить со мной в таком тоне, человек? Назови хотя бы одну причину, чтобы я не отослал твою задницу к Виктору? – Раздражено проговорил он.
- Я хочу всего лишь поговорить с тобой. Но, прежде чем мы начнем беседу, неплохо было бы уйти от лишних ушей.
- Ты не такой смелый, каким хочешь выглядеть передо мной. – Он всадил лезвие топора в колоду и собрал дрова, направляясь к своему домику. Сэмюель поспешил за ним. – И если уж на то пошло… то кто и уйдет, то это ты без своих ушей. А может и без ног. – Анро сложи дрова на земле. – Я могу это сделать, хотя бы, потому… что ты причинил неудобства Ойлу.
- У меня не было выбора. Иначе, он не привел бы меня к тебе.
Анро оглядел Сэмюеля с ног до головы, и, скрестив руки на груди, дернул желваками.
- Говори.
- Знаешь ли ты, кто был мой отец? – Сэмюель убрал руки в карманы куртки.
- Знаю. Ронин Оуэн. Но, также я знаю, что ты не родной его сын.
Ауч. Сэмюель вскинул брови, подавив желание оскалиться в ответ. Вот это было больно. Похоже, вся эта гребаная собачья свора в курсе, что его усыновили.
- Так чего ты хочешь? Не думаю, что ты здесь, чтобы похвастаться некоторым родством с Виктором.
Сэмюель набрал воздуха в легкие, ясно осознавая, что собирается сказать. Это было одновременно дико и до невозможности убийственно.
- Я хочу, чтобы ты дал мне своей крови.
Теперь, Арон вскинул брови. Он смотрел на Сэмюеля, как на безумца, слетевшего не только с катушек, но и с высоченной башни, который уверен в том, что умеет летать.
- Почему ты пришел ко мне, и просишь моей крови, а не своего брата?
Сэмюель ожидал такого вопроса и долго искал к нему ответ, внутри себя. Разумный ответ, а не ответ пятилетнего обиженного ребенка. Но, получается, возраст не изменил восприятие вещей и ответов на него.
- Виктор отказал мне в этом. – Да. Это охренительно глупая причина. – Я хочу сражаться с ним бок о бок. Я его родной брат, и желаю быть с ним… но он отказал мне. Его решение… оно неправильно. Поэтому ты дашь мне свою кровь.
- Сражаться? С кем ты собрался сражаться, человек? – Анро прищурился. – С нами? Глупее не слышал.
- Это не твоя забота, Анро. – Сухо произнес Сэмюель, пристально вглядываясь в темно-карие глаза вожака.
- Ты не понимаешь, о чем просишь, Сэмюель. – Ядовито улыбнулся Анро. – Знаешь ли ты, что кровь делает с людьми?
- Знаю. – Кивнул он. – Знаю, и поэтому я здесь.
- Видимо, ты не достаточно знаешь предыстории крови.
- Я знаю достаточно. – Выдохнул Сэмюель. – Меня просветил Виктор. И какая собственно разница? Разве тебе будет лишним, заиметь очередного воина в своей стае?
- Стае? – Анро рассмеялся. – А не кажется ли тебе это предательством, по отношению к своему брату?
- Не читай мне нотации, Анро. – Прошипел Сэмюель, сжав кулаки. 
- Какое же я имею право читать нотации, такому мальчику, как ты, Сэмюель? – Иронично протянул он. – Мальчик. Потому что мужчиной назвать тебя, у меня не поворачивается язык. Только маленький обиженный мальчик, вздумал прибежать к тому, кто по его словам решит все его проблемы.
Сэмюель стиснул зубы. Его рука метнулась к ошейнику. Анро опустил брови, но не сдвинулся с места.
- Ты дашь мне свою кровь, Анро… – его затрясло от ярости.
- … моя кровь передается по плоти. Только так. Как и кровь твоего брата. Ты человек… так что живи в том мире, который был тебе уготован судьбой. – Он повел плечами. – И как я уже сказал… я не имею дел с людьми. Уходи.
- Ты дашь мне свою кровь, Черный Тюльпан. – Повторил Сэмюель, пятясь. – Дашь ее любой ценой, которую я потребую. – Он рассмеялся. – Ты будешь умолять меня, чтобы твои слова сбылись.
Сэмюель бежал со всех ног, не чувствуя под собой земли. То ли безысходность, то ли безумие охватило его, но он готов был поклясться – последние его слова, будут исполнены… даже если для этого, ему придется потратить еще времени на поиски доказательств.
Он так просто не сдастся. Брат отказал. Этот ублюдок тоже.
Ну, ничего. Время покажет. 
[1] Все придумано автором. Если, конечно, я не гений и это действительно существует в природе. ;) (Прим. автора)

© Copyright: Юлия Пуляк, 2014

Регистрационный номер №0226386

от 12 июля 2014

[Скрыть] Регистрационный номер 0226386 выдан для произведения: Обида снова вернулась к нему.
Так же он был уверен – не только к нему, но и к его любимым племянничкам. Воспоминания о брате, были существенным минусом к его и так порядком, дерьмовой жизни.
Он отказал ему. Отказал не просто в глотке крови. Виктор отказал ему в доверии. Впрочем, как и его отец, раз не посвящал его в свою тайну. Окей. С этим он мог хоть как-то смириться, а вот с предательством брата – никогда.
А может, он обезумел? Что только не делает с людьми зависть?
Зависть – хреновая вещь, если дело касается тех, на кого желаешь быть похожим. А тебе за это нож в спину.
Сэмюель обратил взгляд на стену перед собой. У него было достаточно времени, чтобы придать безликой поверхности тот самый вид, от которого, яйца попеременно сжимались. На стене были укреплены две широкие металлические пластинки крест-накрест, длиной от потолка и до пола. На пластинах, оковы. Импровизированное распятие, которое предназначалось для той, которая сейчас морочит головы его мальчикам… но раз так, то ее местечко пока пригреет, заботливая мамаша.
Он небрежно, как мешок с песком, закинул себе на плечо женщину. Ее руки и ноги были связаны. Во рту кляп, плюс скотч, крепко скрепивший губы. Женщина была в сознании, и ее пылкие попытки сопротивляться, только больше злили Сэмюеля.
- Прекрати дергаться! – Рявкнул он, жестко ухватив женщину за волосы, и пригвоздив ее к пластинам. Послышалось сдавленное мычание и стон. – Будешь дергаться, и я тебя прикончу.
 Женщина в ужасе, вытаращила глаза на Сэмюеля. Она глухо простонала, когда он с легкостью разорвал веревки на ее запястьях, и также с легкостью поднял ее тело в воздух, заковывая руку. Когда с ногами и руками, было покончено, Сэмюель прижал ее голову к пластине, накинув металлическую петлю ей на шею. Она дернулась всем телом, что было лишним. Чем больше она двигалась, тем сильнее давила петля. Полнейшая беспомощность… обездвиженность… и гипоксия.  
- Ну, ладно… ты не должна меня бояться… пока что. – Нежно проговорил Сэмюель, погладив ее по лодыжке. Он почувствовал что-то липкое и теплое. В нос ударил металлический запах. Переведя глаза, Сэмюель увидел, как из-под оков, сочится тонкая струйка крови. – М-да, с размерчиком я ошибся. – Сказал он, скорее себе, нежели женщине. – Ну, конечно… я делал расчеты по твоей дочери. Она скоро будет здесь.
Женщина замычала, хлопая глазами, как крыльями.
- Ну, не делай таких глаз, Франка. Ты испортишь всю картину. Кстати, как там поживает твой муженек?
Женщина замычала.
- Не знаешь? Конечно. – Он кивнул. – А я знаю. Он мертв. А знаешь – почему? – Сэмюель подошел к стулу, подхватил его и поставил в центре зала. – Потому что я его убил. – Он увалился на стул, закинув ногу на ногу. После достал из кармана пиджака сигару. – Твой муж был не обычным человеком, дорогая моя. Он был оборотнем. – Откусив кончик у сигары, он раскурил ее. Густой клубок дыма на мгновение окутал его довольное лицо, прежде чем подняться вверх. – Тебя это не удивляет? То, что ты спала с оборотнем? Конечно. Он был таким привлекательным... и наверняка, хорош в постели. А бросил он вас, потому что был трусом. Вот так вот, моя дорогая Франка. Ну, ничего. Ты здесь, потому что мне кое-что нужно от твоей дочери. Дневник Черного Тюльпана… или Анро. Так, кажется, его звали?
Франка дернула руками и ногами, застонав. Оковы плотно впивались в кожу, до крови.
- Твоя дочь уже достаточно растрепала моим племянничкам. Придется и их прикончить. А что делать… я не могу потерять доверие остальных в клане. Так что приготовься к тому, чтобы увидеть, как подыхает твоя любимая доченька.
Франка закричала. Но сквозь скотч, крик был приглушенным, и она безвольно опустила голову вниз.
Сэмюель с улыбкой наблюдал за распятой женщиной. Ее платье было в грязи. Коленки исцарапаны в кровь. Зрелище было прекрасным, и одновременно отвратительным.
Боже… ему становится все хуже и хуже… кажется, он дошел до белого каления.
 
 
Десять лет назад…
 
 
Сэмюель сел в машину и надавил на газ. Он хотел, как можно быстрее уехать отсюда… лучше всего, уехать из города. Навсегда. Боль, была не просто ощущением… она была грубым, с острыми краями лезвием, что вспорол не только его сознание, он ударил намного глубже, провернув острие несколько раз. Сэмюель желал только одного – отключиться в этот момент, чтобы пережить невыносимую ломку. Возможно, Виктор и был прав… кровь сама делает выбор. Но ему было плевать – будет ли он против или за… по крайней мере, он будет в мире с Виктором. В том мире, в котором ему был наглухо закрыт доступ. В мире, где существовал его отец. В мире, о котором он мечтал и пытался заглянуть хоть одним глазком. Но фраза – это не принадлежит тебе, была как топор, резко опустившийся на его шею. Получается, он всегда был и остается для них чужаком. Очень прискорбно. А ведь Сэмюель готов был пожертвовать всем, что у него было… господи, да что у него было? Дом. Машина. Женщина. Работа. Он готов отдать все… только за близость с этим миром. Маленький мальчик проснулся в нем и он желал. Нет. Требовал, получить заветное. Как же не справедливо. Все к чему он стремился, так это походить на них. Он ходил в тренажерный зал. Посещал спа-салоны, солярии, чувствуя себя последним педиком… но, ничто не приближало его к идеалу. Это паранойя преследовала его несколько лет. После утихла, пока не раздался тот гребаный звонок и он не услышал голос Виктора. Паранойя вернулась в стократном размере. Огромный, шипастый шар, покатился на него, жестоко подминая под своим мощным, каменным телом. Боль. Обида. Зависть. Да, он погряз в грехах, как шелках. Гнусные мысли прорвались в сознание, сдвинув все и вся и уступив место злобе. Ненавидел ли он себя, в данный момент? Нет. Злость, тем самым шаром, заполнило его голову. Перед глазами мелькала не дорога и не витрины магазинов. И не люди, неспешно двигающиеся по тротуару… и не машины… он видел смерть своего брата. Очень четко. Он видел руки, что ведут Виктора к создателю. И это были его руки. И они ничуть не дрожали, хотя дыхание от мыслей сперло так, что легкие сжались и, защемили сердце, которое глухо забилось в его груди. Уже пустой груди. Эта пустота разрасталась, как мокрое пятно на потолке, пуская корни глубоко и охватывая его кишки.
Злость. Теперь, обида переросла в злость. Толстый, не сгибаемый ствол злобы, плотно втиснулся между его ребер и давил в глотку, вынуждая хрипеть, как от удушья.
Но он не собирался кричать от безумия, что накатило на него. Он собирался взять то, что, по его мнению, так же принадлежит и ему. Частицу крови… он достоин ее.
Первым делом, оставалось найти Черного Тюльпана. Это будет сложно. Но, у него есть время, чтобы потратить на поиски.
Сэмюель ездил из города в город, расспрашивая людей о Черном Тюльпане. Он бывал в тех местах, где в основном кучковались местные сектанты или сатанисты, которые поклонялись темным силам. Он убил на поиски этого ублюдка, чуть больше года, и уже терял надежду, что когда-нибудь найдет его. За это время, Сэмюель превратился в нечто отдаленно похожее на человека. Так как дорога занимала большую часть, он не хотел тратить ее на гостиницу и прочие привилегии. Сэмюель похудел и его волосы отрасли, доходя до лопаток. Почти, как у отца – говорил он себе. Только его волосы были светлыми и не такими блестящими и гладкими. Он не раз смотрел на себя в зеркало и задавался вопросом – на кой черт, он все это задумал? Неужели, кроме этого, у него нет цели в жизни? Например, писать очередную диссертацию по мутирующим бактериям в сезон предтраникового периода. Или заниматься изучением молекул Тафинии.[1]Похоже, эта дрянная цель, захламила его светлую голову, заткнув дыру, в которую еще хоть как-то протискивались здравые мысли, посеяв полный мрак и хаос.
Времени уходило больше, а вот терпения оставалось все меньше. К тому же, несколько раз звонил Виктор. Сэмюель боролся с собой, чтобы не ответить на звонок. Но… тогда, к чему все это дерьмо? Он не смог бы вернуться к нему и жить с мыслями, что хотел предать брата, взяв кровь врага. Либо пулю в лоб, либо идти до конца. И он продолжал поиски, выбросив к чертям мобильник.
Остановившись в Плаймен, Сэмюель вошел в один из подпольных готик-баров. Сев за стол и заказав себе выпить, он оглядывал местную толпу. Все по графику: кожа, боевая раскраска и отравляющая музыка, как и воздух, что царил в атмосфере бара. Полуголые девицы, с поясками, скрывающими грудь и то, что ниже пупка, расхаживали по бару, клеили лохматых и окосевших псевдоготов. На сцене, извиваются танцовщицы под могильную музыку. И в этом мире он должен был жить, по словам Виктора? Да, он издевается над ним. Нет. Он не хотел такой жизни.
Осушив стакан с виски, Сэмюель откинулся на спинку стула. Может, это конец? Он не сможет обежать Землю за свою жизнь.
Гребаный Черный Тюльпан. Где же ты, черт бы тебя побрал.
Его усталый взгляд уловил мужчину в толпе. Он заметно выделялся из всех. Мужчина был очень привлекательным, несмотря на ярко подведенные черным карандашом глаза и черную помаду на губах. Его большое тело, облаченное в кожу, несло опасность и сексуальность. В походке, в движениях. Этот мужчина очень походил на Виктора или его отца. Даже, если этот говнюк окажется просто хорошо натренированным качком, ему стоит удостовериться.
Сэмюель дождался, пока парень войдет в мужской туалет и последовал за ним.
Уборная напоминала сарай, с характерным запахом испражнений и блевотины. На кафельных стенах фривольные надписи и рисунки. На полу, бычки и разорванные упаковки от презервативов. Прямо, от двери, четыре кабинки. Слева широкий лоток со льдом, который именовался писсуаром. Справа, две раковины и широкое, без оправы, зеркало.
Он подошел к раковине и повернул вентиль. Кран с хлопком выплюнул порцию воздуха и пустил воду.
Пока парень мочился у писсуара, Сэмюель повернулся к нему, достав из куртки ошейник. Он убрал его за спину и сделал шаг вперед.
- Как поживает Черный Тюльпан? – Этот вопрос он задавал каждому, кто подходил под описание – не такой, как человек. Парень застегнул молнию на штанах и обернулся.
- Чего?
- Ты слышал меня, парень. Как поживает твой вожак?
Парень прищурил темно-карие глаза.
- Ты кто такой? – Его взгляд резко метнулся в отражение зеркала. Конечно, Сэмюель и рассчитывал на это – что бы парень увидел ошейник и выдал себя. Что собственно и произошло. Парень бросился к двери, но Сэмюель ловко накинул ошейник ему на шею и, дернул, так что зубья с силой впились в горло. Парень, чуть не взвыл, когда металл опалил кожу. Сэмюель толкнул его к двери лицом, пригвоздив своим телом.
Он задрал рукав, и улыбнулся, увидев татуировку в форме цветка – черный тюльпан.
- Попался. – Проговорил Сэмюель. – И кстати, не советую дергаться. Этот ошейник из серебра. А ты же не хочешь причинить себе боль? Скажи мне свое имя, парень.
- Какого хрена? – Сквозь зубы, процедил парень.
- Я не повторяю вопроса! – Рявкнул он, туже затянув ошейник. – Имя!
- Ойл. – Прохрипел он.
- Хорошо, Ойл. А теперь я задам тебе важный вопрос – где твой вожак?
- Не понимаю о чем ты. – Ойл ухватился за ошейник, и тут же одернул руки.
- У меня нет времени! Говори, где твой гребаный вожак?! Где Черный Тюльпан?!
- Какого хрена тебе надо от меня? – Прорычал Ойл.
- Я хочу знать, где твой вожак. – Процедил Сэмюель. – Я хочу, чтобы ты отвез меня к нему.
- Ты больной придурок! – Ойл дернулся, скосившись от боли. Кожа, под ошейником шипела. – Он не станет говорить с тобой!
- Это моя забота. На сегодня, твоя работа отвезти меня к нему.
- Я никуда не повезу тебя!
Сэмюель ударил его лбом о дверь.
- Ты повезешь меня, понял, ублюдок? – Прошипел он. – А чтобы у тебя появился стимул к веселой поезде. Так вот знай – я брат Виктора Оуэна. Знаешь такого?
- Подкидыш. – Скривился Ойл, за что получил очередной удар в лоб. – Черный Тюльпан не станет говорить с человеком.
- Как я уже сказал – это моя забота. Ну, так как? Отвезешь меня и будешь свободен.
- Мы прикончим тебя, прежде чем ты сделаешь шаг.
- Не угрожай мне, Ойл. Я в не настроении. – Сэмюель резко развернул Ойла лицом к себе. – Твой ответ? – Чтобы парень понял всю серьезность вопроса, он откинул куртку, показав оружие. – Или хочешь схлопотать пулю в лоб?
Ойл оскалился, дернув верхней губой.
- Это не предательство, Ойл, если ты об этом. Я просто хочу поговорить с твоим вожаком. Только и всего. Конечно… если разговора не получиться, я дам себя прикончить. Так сойдет? – Он улыбнулся.
- Ты будешь умолять об этом. – Прошипел Ойл.
- Как скажешь. – Сэмюель сделал шаг назад. – Кстати… как имя твоего вожака?
- Это тебя не касается. – Прорычал Ойл.
- Знаю, наглость – второе счастье. Меня, кстати, зовут Сэмюель Оуэн. Тебя зовут Ойл. Я же не могу обращаться к вожаку по кличке, как к дворовой псине.
Глаза Ойла сверкнули яростью.
- Не смей называть моего вожака – дворовой псиной.
- Тогда, скажи мне его настоящее имя. В противном случае… я так и обращусь к нему. А перед этим, я скажу – что один из твоих волков не проявил желание, проинформировать меня, как следует достойно называть вожака. – Сэмюель терпеливо ждал, пока Ойл бурчал себе под нос проклятия.
- Анро. 
Сэмюель и не собирался снимать ошейник с Ойла. Его совсем не смущало, вести почти двухметрового парня на цепи, как раба. Да и остальные, не особо обратили на это внимание. Готик-бар позволял многое и давал все, что поганой душе, угодно. Здесь это было обычным делом. Ну, что же… Сэмюель мысленно порадовался, что клиентура приняла его выходку, за круто оплаченный хардкор.
Все же с ошейником были некоторые трудности. Сэмюель не мог выпустить парня из рук и не мог дать ему прикончить себя, прежде чем дойдет до намеченной цели. Поэтому в машину, сначала сел он, передвинувшись с водительского, на ближнее, кресло. Затем, сел Ойл.
- А это стоит того, чтобы устраивать тут комедию? – Проговорил Ойл, повернув ключ в зажигании. – Ты собираешься держать меня в ошейнике всю дорогу?
- Конечно. А ты думал, что у нас с тобой доверительные отношения? Извини, Ойл. Если я тебя не трахал, значит, я тебе не доверяю.
- Можно подумать, трахая своих человеческих женщин, ты им душу обнажал. – Буркнул Ойл, ухмыльнувшись.
- Следи за дорогой и меньше разговаривай.
Все оказалось чертовски прозаично. До-мать-его-охрененно-глупо. Это понял Сэмюель, когда его машина пересекла стенд с надписью Хэллвуд. Год назад он покинул его, чтобы вернуться.
Отлично-мать-вашу.
- Арон в Хэллвуде?
- Допустим. Есть проблемы?
- Нет. – Да. Это охренительная проблема. В Хэллвуде живет его брат. Что само по себе… кроме, как дерьмово и хреново, он не мог подобрать должного объяснения. Почему Черный Тюльпан припарковал свою задницу именно здесь? Они же, черт возьми, враждуют… а живут в одном городе.
- У тебя есть шанс, Сэмюель Оуэн. – Произнес Ойл, бросив взгляд на него.
- Что?
- У тебя есть шанс, чтобы все это прекратить. Снять с меня ошейник и убрать свою задницу из города. Потому что, как только мы пересечем наши границы, иного выхода у тебя не будет.
- Это ты смелый, потому что большой и сильный.
- А ты, потому что держишь меня на поводке. – Криво ухмыльнулся Ойл.
- Каждый проявляет свою смелость по-своему.
- Для тебя это не смелость – это глупость.
- Разве я не говорил тебе заткнуться? Так я могу повторить. – Раздраженно шикнул Сэмюель.
- Дело твое. – Ойл пожал плечами.
Миновав город, машина выехала на свободную дорогу. Несколько миль, в полной завесе леса. Лучи утреннего солнца пробивались сквозь пушистые кроны, мигая, как предупреждающие фонари.
Выдохнув, Сэмюель не отводил глаз от дороги, несущейся под колеса машины. Черт, возьми… чем быстрее приближалась машина к границам Черного Тюльпана, тем сильнее он нервничал.
Пытаясь выстроить свои мысли по порядку, он вновь и вновь прокручивал разговор с Виктором.
… я знаю, что ты мой брат. Я. Знаю. Это. Но, моя кровь… она может дать тебе… другую судьбу. Я не хочу… не хочу, чтобы ты стал моим врагом. Я не хочу… убить тебя.
… если бы я знал наверняка… ты думаешь… я бы не сделал этого…
Никто не знает наверняка. Сэмюель просто слепо следует своей цели… глупо и настойчиво, пытается угробить не только себя, но и брата.
Что же будет с ним… когда он станет другим? Именно другим. Иного выхода у него нет… он уже чувствует, свою отравленную кровь на языке. Мысли отравили ее еще в тот вечер, после разговора с Виктором. Он хотел видеть в зеркале такое же отражение… и гордиться им, гордиться тем, что он не просто похож на брата или отца. Он хотел гордиться тем, что он является одним из них.
Сэмюель почувствовал, что машина снизила скорость, выезжая на ухабистую дорогу. Казалось, что они едут в гору, так как его тело клонилось назад, либо с гравитацией у него хреново? Скорее всего, он настолько извел себя поисками, мыслями, что не способен справиться с внутренним расколом.
Дорога кончилась, потому что Ойл заглушил мотор. Впереди были не проезжаемые джунгли.
- Дальше пешком. – Сказал он, открыв дверь. Ойл вышел из машины, за ним, Сэмюель. – Тебе стоит снять с меня ошейник. Вожаку не понравиться такое приветствие.
- Только не говори, что проникся ко мне симпатией. – Скривился Сэмюель.
- Дело не в симпатии, человек. Я чувствую твой страх. И я чувствовал его на протяжении всей дороги. Если ты боишься, к чему все это?
- Не твоего ума дело. – Сэмюель пихнул Ойла в спину.
Окей. Давать волю страху – было глупостью. А то, что он идет в логово волков, не глупость ли космического размера?
Но… наверное, уже не важно. Дороги назад нет.
- Сними ошейник, человек. – Потребовал Ойл, ловко лавируя между деревьями. Сэмюель едва поспевал за ним, запинаясь о коряги. У него сперло дыхание, а мускулы горели огнем, точно он пробежал пару десяток миль, без остановки. Он просто устал. – Я не трону тебя… если вожак не прикажет.
- Так это для вас закон? – Прищурился Сэмюель.
- Закон. – Кивнул Ойл и остановился. – Снимай. – Он чуть пригнулся, наклонив голову.
- Ты можешь и солгать.
- У тебя есть оружие.
Ах, да. Как же он забыл.
Одним рывком он скинул ошейник, убрав его в куртку. Ойл поморщился, сжав челюсти. Он хотел коснуться шеи, но зашипел. Ярко-красная полоска ожога пузырилась, источая запах плесени.
И все же, этот парень сдержал слово. Он не напал на Сэмюеля, только ругался, что ожог чертовски чешется, и надо бы ему надрать задницу за это.
Пробежав еще около ста футов, Сэмюель оказался на зеленой поляне, окруженной деревьями. Среди гвалта от чириканья птиц и шарканьем полевых мышей, он услышал монотонные, как метроном, глухие удары. Продвигаясь дальше, Сэмюель чуть не рассмеялся. Он думал, что все вожаки живут в дорого обставленных домах, как его брат. Но Черный Тюльпан предпочитал проводить свою жизнь не только в лесу, но и в лесных домиках, коих тут было четыре. Все они походили на грубо сколоченные сарайчики. Рядом с одним, высилась аккуратно сложенная стопка поленьев.
Шаг за шагом, желудок Сэмюеля все больше сжимался, а дыхание сбивалось. Сердце громыхало в груди, отдаваясь в ушах. Бросив взгляд на Ойла, он заметил ухмылку. Его сердце так громко стучало, что и глухой услышит.
Грохот сердца, почти совпадал с ударом топора. Острое лезвие жестко впивалось в полено, рассекая его пополам. Мужчина, что колол дрова, стоял к ним спиной. Его мощная фигура и бронзовая кожа, блестела от пота. Длинные, большие руки сжимали рукоять топора, занося его над головой. Мускулы подпрыгивали, когда топор опускался, вбиваясь в дерево. А затем, он резко повернул голову вбок.
- Ойл. – Его голос был низким и теплым, как молоко.
- Черный Тюльпан. – Ойл коротко поклонился.
Арон повернулся всем телом, взглянув на Сэмюеля.
Черт возьми. Похоже, эти волки действительно заимели не только силу, но и красоту ангелов. Арон был высоким и мускулистым. Каштановые, чуть вьющиеся волосы, каскадом спускались до плеч. Темные брови, нависали над темно-карими глазами. Нос… его рот… его пропорции лица… он был идеальной картинкой для журнала. Сэмюель бросил взгляд на его предплечье, где виднелась татуировка – черный тюльпан.
- Посмотри, как там младший. – Приказал он Ойлу, не особо справляясь о том, что, черт возьми, случилось с его шеей.
«Значит, умен, раз промолчал». – Подумал Сэмюель, собирая воедино, всю смелость, что у него осталась.  
Анро втянул носом воздух и его верхняя губа дернулась.
Сэмюель был уверен, этот мужик по запаху определил, что он человек.
- Черный Тюльпан. Приветствую. Меня зовут Сэмюель Оуэн… я брат Виктора.
Анро прищурил темно-карие глаза.
- Чего тебе надо от меня, человек?
- У меня к тебе особо важное дело.
Анро покачал головой.
- Я не веду дела с людьми.
Сэмюель ухмыльнулся.
- Это касается Виктора… твоего врага, с коим ты воюешь.
- Меня это не интересует. – Анро поставил полено на колоду и ударил топором.
- Не интересует? Как странно… я думал, враждующие стороны заинтересованы в друг друге. Только не говори, что эта война сдружила вас.
Анро продолжал заниматься дровами.
- Думаешь, имеешь право приходить сюда и говорить со мной в таком тоне, человек? Назови хотя бы одну причину, чтобы я не отослал твою задницу к Виктору? – Раздражено проговорил он.
- Я хочу всего лишь поговорить с тобой. Но, прежде чем мы начнем беседу, неплохо было бы уйти от лишних ушей.
- Ты не такой смелый, каким хочешь выглядеть передо мной. – Он всадил лезвие топора в колоду и собрал дрова, направляясь к своему домику. Сэмюель поспешил за ним. – И если уж на то пошло… то кто и уйдет, то это ты без своих ушей. А может и без ног. – Анро сложи дрова на земле. – Я могу это сделать, хотя бы, потому… что ты причинил неудобства Ойлу.
- У меня не было выбора. Иначе, он не привел бы меня к тебе.
Анро оглядел Сэмюеля с ног до головы, и, скрестив руки на груди, дернул желваками.
- Говори.
- Знаешь ли ты, кто был мой отец? – Сэмюель убрал руки в карманы куртки.
- Знаю. Ронин Оуэн. Но, также я знаю, что ты не родной его сын.
Ауч. Сэмюель вскинул брови, подавив желание оскалиться в ответ. Вот это было больно. Похоже, вся эта гребаная собачья свора в курсе, что его усыновили.
- Так чего ты хочешь? Не думаю, что ты здесь, чтобы похвастаться некоторым родством с Виктором.
Сэмюель набрал воздуха в легкие, ясно осознавая, что собирается сказать. Это было одновременно дико и до невозможности убийственно.
- Я хочу, чтобы ты дал мне своей крови.
Теперь, Арон вскинул брови. Он смотрел на Сэмюеля, как на безумца, слетевшего не только с катушек, но и с высоченной башни, который уверен в том, что умеет летать.
- Почему ты пришел ко мне, и просишь моей крови, а не своего брата?
Сэмюель ожидал такого вопроса и долго искал к нему ответ, внутри себя. Разумный ответ, а не ответ пятилетнего обиженного ребенка. Но, получается, возраст не изменил восприятие вещей и ответов на него.
- Виктор отказал мне в этом. – Да. Это охренительно глупая причина. – Я хочу сражаться с ним бок о бок. Я его родной брат, и желаю быть с ним… но он отказал мне. Его решение… оно неправильно. Поэтому ты дашь мне свою кровь.
- Сражаться? С кем ты собрался сражаться, человек? – Анро прищурился. – С нами? Глупее не слышал.
- Это не твоя забота, Анро. – Сухо произнес Сэмюель, пристально вглядываясь в темно-карие глаза вожака.
- Ты не понимаешь, о чем просишь, Сэмюель. – Ядовито улыбнулся Анро. – Знаешь ли ты, что кровь делает с людьми?
- Знаю. – Кивнул он. – Знаю, и поэтому я здесь.
- Видимо, ты не достаточно знаешь предыстории крови.
- Я знаю достаточно. – Выдохнул Сэмюель. – Меня просветил Виктор. И какая собственно разница? Разве тебе будет лишним, заиметь очередного воина в своей стае?
- Стае? – Анро рассмеялся. – А не кажется ли тебе это предательством, по отношению к своему брату?
- Не читай мне нотации, Анро. – Прошипел Сэмюель, сжав кулаки. 
- Какое же я имею право читать нотации, такому мальчику, как ты, Сэмюель? – Иронично протянул он. – Мальчик. Потому что мужчиной назвать тебя, у меня не поворачивается язык. Только маленький обиженный мальчик, вздумал прибежать к тому, кто по его словам решит все его проблемы.
Сэмюель стиснул зубы. Его рука метнулась к ошейнику. Анро опустил брови, но не сдвинулся с места.
- Ты дашь мне свою кровь, Анро… – его затрясло от ярости.
- … моя кровь передается по плоти. Только так. Как и кровь твоего брата. Ты человек… так что живи в том мире, который был тебе уготован судьбой. – Он повел плечами. – И как я уже сказал… я не имею дел с людьми. Уходи.
- Ты дашь мне свою кровь, Черный Тюльпан. – Повторил Сэмюель, пятясь. – Дашь ее любой ценой, которую я потребую. – Он рассмеялся. – Ты будешь умолять меня, чтобы твои слова сбылись.
Сэмюель бежал со всех ног, не чувствуя под собой земли. То ли безысходность, то ли безумие охватило его, но он готов был поклясться – последние его слова, будут исполнены… даже если для этого, ему придется потратить еще времени на поиски доказательств.
Он так просто не сдастся. Брат отказал. Этот ублюдок тоже.
Ну, ничего. Время покажет. 

 

 

[1] Все придумано автором. Если, конечно, я не гений и это действительно существует в природе. ;) (Прим. автора)

 

Черный Тюльпан Глава 17

Черный Тюльпан Глава 19