В отличие от живописи, пейзажная поэзия ограничена в средствах. У живописца на палитре всегда больше красок, чем у поэта. Много ли цветов мы в быту различаем по названиям? А живописцу просто: он может смешивать цвета на ходу, играя множеством оттенков. А ещё в его арсенале – композиция, светотень, игра с перспективой… Художник опрокидывает мир на холст (ну или создаёт альтернативный, свой мир, как отсылку к существующему или противопоставление ему).
Литератор (поэт, писатель) так не может. У него между зрителем (то есть читателем) и визуализацией мира стоят слова. Создаваемые им картины неизбежно опосредованы. У литератора в арсенале другое – образы, переклички смыслов. И если художник вдруг решит устроить такую перекличку, ему надо много потрудиться, чтобы она не затеняла самой картины, а писателю или поэту для этого достаточно несколько слов (правда, зримость образов зависит от таланта автора – в этом сложность, но технически тут ничего сложного нет).
При этом поэт может, как неизбежно это бывает с художником, оставаться вне нарисованной картины. Он (его лирический герой) стоит рядом с читателем-зрителем и показывает ему достойное внимания (заколдовывая или, наоборот, расколдовывая мир). А может и оказаться внутри пейзажа. Не визуализировать, а проживать его, не делая принципиальных различий между собой и тем, что изображается (передаётся) в словах.
Вот для сравнения два пейзажа: внешний есенинский, и внутренний – Александра Кушнера.
Сергей Есенин
***
Дымом половодье
Зализало ил.
Жёлтые поводья
Месяц уронил.
Еду на баркасе,
Тычусь в берега.
Церквами у прясел
Рыжие стога.
Заунывным карком
В тишину болот
Чёрная глухарка
К всенощной зовёт.
Роща синим мраком
Кроет голытьбу…
Помолюсь украдкой
За твою судьбу.
Александр Кушнер
***
Уходит лето. Ветер дует так,
Что кажется, не лето — жизнь уходит,
И ёжится, и ускоряет шаг,
И плечиком от холода поводит.
По пням, по кочкам, прямо по воде.
Ей зимние не по душе заботы.
Где дом её? Ах, боже мой, везде!
Особенно, где синь и пароходы.
Уходит свет. Уходит жизнь сама.
Прислушайся в ночи: любовь уходит,
Оставив осень в качестве письма,
Где доводы последние приводит.
Уходит муза. С клёнов, с тополей
Летит листва, летят ей вслед стрекозы.
И женщины уходят всё быстрей,
Почти бегом, опережая слёзы.
Помочь сайту
Поздравления
