СОНЕТ СКЕПТИКА
Перебирая чётки своих лет,
По зрелом разумении вникая
В порядок назидательных примет,
Мне ясно, что валяю дурака я.
Быть может всякий мается поэт,
Бред умозрений в форму облекая.
Да ладно бы, лишь был бы он эстет,
А то всё гуще недоумков стая.
Вина ли в том беспечности моей,
Но за неё досталось мне ей-ей;
Вот и теперь – откуда что берётся.
А как быть с тем, кому не ведом стыд,
Кто, будучи бездарным, плодовит
И издаётся, издаётся, издаётся.
Помочь сайту
Поздравления
