Кто сказал, что пахнет мятой,
пахнет ландышем весной?
Я понюхаю лопату –
пахнет потом, то есть, мной.
Кто сказал, что труд на даче
начинается весной?
Чёрт поймёт, когда он начат
и настанет ли покой.
Клок земли – всего шесть соток –
сад, цветник и огород.
Но зато на нём работы -
каждый день и круглый год.
Не считал часов, минуток,
только знаю я одно:
будет в сутках двое суток –
мне не хватит всё равно…
Ноги ноют, сердце скачет,
словно бубен, голова.
От трудов моих на даче
в основном растёт трава.
У берёзки и пырея
конкуренция идёт:
кто из них двоих быстрее
все растения забьёт.
Гнёзда гусениц на ветках
и какие-то жуки.
Помидоры жрёт медведка,
сливы точат червяки…
Я на них зловонным ядом
распылителем пылю
и, конечно, с ними рядом
заодно себя травлю.
Щедро струями облиты
ядовитого дождя,
сдохнут сразу паразиты,
я – немного погодя…
Возле речки душно даже –
солнце жарит с высоты.
В лютый зной народ на пляже
прогревает животы.
Там ленивый и унылый
день деньской идёт балдёж.
Дефицитная рабсила
пропадает ни за грош.
Вот бы мне бы эти силы!
Я бы им устроил Крым!
Дал бы грабли, дал бы вилы,
дал бы лейку в руки им.
И они концу недели
до того бы обалдели –
хоть снимайся на экран
«Перебравший наркоман».
Так бы с теми, кто на пляже
губит время.
У меня же
на моей любимой даче
дело выглядит иначе.
Я поджарый, а не тощий.
и, тем более, не мощи.
А от дачной физкультуры
так набил мускулатуру,
что – соврать себе не дам –
позавидует Ван Дамм.
Замечать я стал нередко
при комплекции такой,
что красавица соседка
на меня глядит с тоской…
Нет мне дела до простуды –
закалён, как пионер.
Кровеносные сосуды
гипертоникам в пример
держат восемь атмосфер!
И всё лето напролёт
сердце скачет, но – поёт!
Врут ведь интеллектуалы,
что читаю слишком мало,
что теперь в глазах моих
нету мыслей никаких,
что на даче скоро стану
я похож на обезьяну.
Я на умниц не ропщу:
бог простит и я прощу.
Пусть болят под вечер руки,
но, поверьте, не со скуки
до утра читаю всё ж
и Маринину, и ЗОЖ
и «Фазенду», и «Плейбоя»,
и ещё чего другое.
Жаль, карлухин «Капитал»
до конца не дочитал.
Я нормальный россиянин
и, где надо, там лоялен.
У политики не сбоку
и, хоть в том не вижу проку,
но на выборы хожу,
словно Родине служу.
Но, бывает, на народе
лень ступать мне в разговоры –
я с соседом о погоде
посудачу у забора.
И поплачется сосед:
- С этой дачей столько бед…
То какой-то идиот
ночью в окнах стёкла бьёт,
то вчера подлюка-вор
шланги новые упёр,
то инкогнитый дебил
бак люменевый стащил…
Утром, глядь, капусты нет.
То намедни помидоры
помогли собрать… А след
к твоему ведёт забору,
разлюбезный мой сосед…
У меня на даче ночку
тоже кто-то ночевал.
Набросал окурков в бочку,
на пороге наплевал.
На столе стоят стаканы,
а в стаканах тех тюльпаны
все с моей цветочной грядки –
вот такие, блин, порядки.
Есть записка на двери:
«Я нас… - ты убери».
Зорким глазом ветеранов
Вдруг заметил: меж стаканов
на столе бутылка есть,
что не можно глаз отвесть!
На ходу восславив бога,
я от самого порога
к ней аллюром три креста…
А бутылочка пуста.
Я ругаюсь и сержусь,
Но убрал и вновь тружусь.
А вокруг пылает лето!
Садоводы, не плошай!
Садоводу спуску нету –
собирает урожай.
А его хватило впору
и хозяину, и вору.
Долго тянется на даче
овощей и фруктов сбор.
Их, гнилых, по десять тачек
вывожу я за забор.
Позабыты воскресенья,
не хватает и суббот:
то соленья, то варенья,
то повидло, то компот.
А ночами потихоньку
гоним сок, как самогонку…
И вот так немало лет,
глядь-поглядь, а лета нет.
Осень. Холод. Окна плачут.
К вечерку уже мороз.
Кто на печку, я – на дачу
мчусь разбрасывать навоз.
У меня минуты лишней
нету даже и зимой:
снег утаптывать под вишней
вряд ли будет кто другой.
Вот такой круговорот
круглый год.
Я, авось, не стану шизом,
но забыл уже давно,
что такое телевизор,
что такое домино,
и рыбалка, и кино,
и картишки, и вино.
Но!
Мы не просто садоводы
и совсем не куркульё.
Мы – служители природы
и хранители её.
Мы сады и огороды
создаём своим трудом.
Ни наживы, ни дохода
мы от этого не ждём.
Для любого садовода
радость – видеть раньше всех,
как упрямо лезут всходы,
пробивая талый снег,
как весна взрывает почки,
зреют сливы в летний зной,
как глядит из-под листочка
огуречик озорной,
как осенней непогодой
лист октябрьский слёзы льёт…
В чём же счастье садовода?
Не ответит садовод.
Лезет он всю жизнь из кожи,
здесь и рай его земной.
Это значит, люди, всё же
пахнет ландышем весной.
Помочь сайту
Поздравления
