ГлавнаяПоэзияЛирикаГородская → СЧАСТЬЕ САДОВОДА

СЧАСТЬЕ САДОВОДА

7 декабря 2011 - Юрий Семёнов

    Кто сказал, что пахнет мятой,

пахнет ландышем весной?

Я понюхаю лопату –

пахнет потом, то есть, мной.

Кто сказал, что труд на даче

начинается весной?

Чёрт поймёт, когда он начат

и настанет ли покой.

 

  Клок земли – всего шесть соток –

сад, цветник и огород.

Но зато на нём работы -

каждый день и круглый год.

Не считал часов, минуток,

только знаю я одно:

будет в сутках двое суток –

мне не хватит всё равно…

   Ноги ноют, сердце скачет,

словно бубен, голова.

От трудов моих на даче

в основном растёт трава.

У берёзки и пырея

конкуренция идёт:

кто из них двоих быстрее

все растения забьёт.

Гнёзда гусениц на ветках

и какие-то жуки.

Помидоры жрёт медведка,

сливы точат червяки…

Я на них зловонным ядом

распылителем пылю

и, конечно, с ними рядом 

заодно себя травлю.

Щедро струями облиты

ядовитого дождя,

сдохнут сразу паразиты,

я – немного погодя…

   Возле речки душно даже –

солнце жарит с высоты.

В лютый зной народ на пляже

прогревает животы.

Там ленивый и унылый

день деньской идёт балдёж.

Дефицитная рабсила 

пропадает ни за грош.

Вот бы мне бы эти силы!

Я бы им устроил Крым!

Дал бы грабли, дал бы вилы,

дал бы лейку в руки им.

И они  концу недели

до того бы обалдели –

хоть снимайся на экран

«Перебравший наркоман».

    Так бы с теми, кто на пляже

губит время.

                        У меня же

на моей любимой даче

дело выглядит иначе.

   Я поджарый, а не тощий.

и, тем более, не мощи.

А от дачной физкультуры

так набил мускулатуру,

что – соврать себе не дам –

позавидует Ван Дамм.

Замечать я стал нередко

при комплекции такой,

что красавица соседка

на меня глядит с тоской…

    Нет мне дела до простуды –

закалён, как пионер.

Кровеносные сосуды

гипертоникам в пример

держат восемь атмосфер!

И всё лето напролёт

сердце скачет, но – поёт!

    Врут ведь интеллектуалы,

что читаю слишком мало,

что теперь в глазах моих

нету мыслей никаких,

что на даче скоро стану

я похож на обезьяну.

Я на умниц не ропщу:

бог простит и я прощу.

    Пусть болят под вечер руки,

но, поверьте, не со скуки

до утра читаю всё ж

и Маринину, и ЗОЖ

и «Фазенду», и «Плейбоя»,

и ещё чего другое.

Жаль, карлухин «Капитал»

до конца не дочитал.

    Я нормальный россиянин

и, где надо, там лоялен.

У политики не сбоку

и, хоть в том не вижу проку,

но на выборы хожу,

словно Родине служу.

Но, бывает, на народе

лень ступать мне  в разговоры –

я с соседом о погоде

посудачу у забора.

И поплачется сосед:

    - С этой дачей столько бед…

То какой-то идиот

ночью в окнах стёкла бьёт,

то вчера подлюка-вор

шланги новые упёр,

то инкогнитый дебил

бак люменевый стащил…

Утром, глядь, капусты нет.

То намедни помидоры

помогли собрать… А след

к твоему ведёт забору,

разлюбезный мой сосед…

    У меня на даче ночку

тоже кто-то ночевал.

Набросал окурков в бочку,

на пороге наплевал.

На столе стоят стаканы,

а в стаканах тех тюльпаны

все с моей цветочной грядки –

вот такие, блин, порядки.

Есть записка на двери:

«Я нас… - ты убери».

Зорким глазом ветеранов

Вдруг заметил: меж стаканов

на столе бутылка есть,

что не можно глаз отвесть!

На ходу восславив бога,

я от самого порога

к ней аллюром три креста…

А бутылочка пуста.

Я ругаюсь и сержусь,

Но убрал и вновь тружусь.

 

    А вокруг пылает лето!

Садоводы, не плошай!

Садоводу спуску нету –

собирает урожай.

А его хватило впору

и хозяину, и вору.

 

Долго тянется на даче

овощей и фруктов сбор.

Их, гнилых, по десять тачек

вывожу я за забор.

Позабыты воскресенья,

не хватает и суббот:

то соленья, то варенья,

то повидло, то компот.

А ночами потихоньку

гоним сок, как самогонку…

    И вот так немало лет,

глядь-поглядь, а лета нет.

 

    Осень. Холод. Окна плачут.

К вечерку уже мороз.

Кто на печку, я – на дачу

мчусь разбрасывать навоз.

У меня минуты лишней

нету даже и зимой:

снег утаптывать под вишней

вряд ли будет кто другой.

Вот такой круговорот

         круглый год.

 

    Я, авось, не стану шизом,

но забыл уже давно,

что такое телевизор,

что такое домино,

и рыбалка, и кино,

и картишки, и вино.

              Но!

 

    Мы не просто садоводы

и совсем не куркульё.

Мы – служители природы

и хранители её.

Мы сады и огороды

создаём своим трудом.

Ни наживы, ни дохода

мы от этого не ждём.

Для любого садовода

радость – видеть раньше всех,

как упрямо лезут всходы,

пробивая талый снег,

как весна взрывает почки,

зреют сливы в летний зной,

как глядит из-под листочка

огуречик озорной,

как осенней непогодой

лист октябрьский слёзы льёт…

    В чём же счастье садовода?

Не ответит садовод.

 

    Лезет он всю жизнь из кожи,

здесь и рай его земной.

     Это значит, люди, всё же

пахнет ландышем весной.  

© Copyright: Юрий Семёнов, 2011

Регистрационный номер №0001557

от 7 декабря 2011

[Скрыть] Регистрационный номер 0001557 выдан для произведения:

    Кто сказал, что пахнет мятой,

пахнет ландышем весной?

Я понюхаю лопату –

пахнет потом, то есть, мной.

Кто сказал, что труд на даче

начинается весной?

Чёрт поймёт, когда он начат

и настанет ли покой.

 

  Клок земли – всего шесть соток –

сад, цветник и огород.

Но зато на нём работы -

каждый день и круглый год.

Не считал часов, минуток,

только знаю я одно:

будет в сутках двое суток –

мне не хватит всё равно…

   Ноги ноют, сердце скачет,

словно бубен, голова.

От трудов моих на даче

в основном растёт трава.

У берёзки и пырея

конкуренция идёт:

кто из них двоих быстрее

все растения забьёт.

Гнёзда гусениц на ветках

и какие-то жуки.

Помидоры жрёт медведка,

сливы точат червяки…

Я на них зловонным ядом

распылителем пылю

и, конечно, с ними рядом 

заодно себя травлю.

Щедро струями облиты

ядовитого дождя,

сдохнут сразу паразиты,

я – немного погодя…

   Возле речки душно даже –

солнце жарит с высоты.

В лютый зной народ на пляже

прогревает животы.

Там ленивый и унылый

день деньской идёт балдёж.

Дефицитная рабсила 

пропадает ни за грош.

Вот бы мне бы эти силы!

Я бы им устроил Крым!

Дал бы грабли, дал бы вилы,

дал бы лейку в руки им.

И они  концу недели

до того бы обалдели –

хоть снимайся на экран

«Перебравший наркоман».

    Так бы с теми, кто на пляже

губит время.

                        У меня же

на моей любимой даче

дело выглядит иначе.

   Я поджарый, а не тощий.

и, тем более, не мощи.

А от дачной физкультуры

так набил мускулатуру,

что – соврать себе не дам –

позавидует Ван Дамм.

Замечать я стал нередко

при комплекции такой,

что красавица соседка

на меня глядит с тоской…

    Нет мне дела до простуды –

закалён, как пионер.

Кровеносные сосуды

гипертоникам в пример

держат восемь атмосфер!

И всё лето напролёт

сердце скачет, но – поёт!

    Врут ведь интеллектуалы,

что читаю слишком мало,

что теперь в глазах моих

нету мыслей никаких,

что на даче скоро стану

я похож на обезьяну.

Я на умниц не ропщу:

бог простит и я прощу.

    Пусть болят под вечер руки,

но, поверьте, не со скуки

до утра читаю всё ж

и Маринину, и ЗОЖ

и «Фазенду», и «Плейбоя»,

и ещё чего другое.

Жаль, карлухин «Капитал»

до конца не дочитал.

    Я нормальный россиянин

и, где надо, там лоялен.

У политики не сбоку

и, хоть в том не вижу проку,

но на выборы хожу,

словно Родине служу.

Но, бывает, на народе

лень ступать мне  в разговоры –

я с соседом о погоде

посудачу у забора.

И поплачется сосед:

    - С этой дачей столько бед…

То какой-то идиот

ночью в окнах стёкла бьёт,

то вчера подлюка-вор

шланги новые упёр,

то инкогнитый дебил

бак люменевый стащил…

Утром, глядь, капусты нет.

То намедни помидоры

помогли собрать… А след

к твоему ведёт забору,

разлюбезный мой сосед…

    У меня на даче ночку

тоже кто-то ночевал.

Набросал окурков в бочку,

на пороге наплевал.

На столе стоят стаканы,

а в стаканах тех тюльпаны

все с моей цветочной грядки –

вот такие, блин, порядки.

Есть записка на двери:

«Я нас… - ты убери».

Зорким глазом ветеранов

Вдруг заметил: меж стаканов

на столе бутылка есть,

что не можно глаз отвесть!

На ходу восславив бога,

я от самого порога

к ней аллюром три креста…

А бутылочка пуста.

Я ругаюсь и сержусь,

Но убрал и вновь тружусь.

 

    А вокруг пылает лето!

Садоводы, не плошай!

Садоводу спуску нету –

собирает урожай.

А его хватило впору

и хозяину, и вору.

 

Долго тянется на даче

овощей и фруктов сбор.

Их, гнилых, по десять тачек

вывожу я за забор.

Позабыты воскресенья,

не хватает и суббот:

то соленья, то варенья,

то повидло, то компот.

А ночами потихоньку

гоним сок, как самогонку…

    И вот так немало лет,

глядь-поглядь, а лета нет.

 

    Осень. Холод. Окна плачут.

К вечерку уже мороз.

Кто на печку, я – на дачу

мчусь разбрасывать навоз.

У меня минуты лишней

нету даже и зимой:

снег утаптывать под вишней

вряд ли будет кто другой.

Вот такой круговорот

         круглый год.

 

    Я, авось, не стану шизом,

но забыл уже давно,

что такое телевизор,

что такое домино,

и рыбалка, и кино,

и картишки, и вино.

              Но!

 

    Мы не просто садоводы

и совсем не куркульё.

Мы – служители природы

и хранители её.

Мы сады и огороды

создаём своим трудом.

Ни наживы, ни дохода

мы от этого не ждём.

Для любого садовода

радость – видеть раньше всех,

как упрямо лезут всходы,

пробивая талый снег,

как весна взрывает почки,

зреют сливы в летний зной,

как глядит из-под листочка

огуречик озорной,

как осенней непогодой

лист октябрьский слёзы льёт…

    В чём же счастье садовода?

Не ответит садовод.

 

    Лезет он всю жизнь из кожи,

здесь и рай его земной.

     Это значит, люди, всё же

пахнет ландышем весной.  

Рейтинг: 0 397 просмотров
Комментарии (0)

Нет комментариев. Ваш будет первым!

Популярные стихи за месяц
117
113
102
96
92
92
91
90
87
82
79
78
72
72
70
69
66
64
64
63
61
58
58
57
56
56
54
54
52
45