Оторопелость, инаковость, малость:
дней и листвы. Между жёлтых страниц -
толика жизни осенней осталась -
вместе с пером отлетающих птиц.
Как в забытье… Отрешённость, усталость
рощиц опавших… Уплачена дань -
им ничего, ничего не осталось -
на мир идут, протянув жалко длань.
Не понимаю, что ж сердце так сжалось,
я ль не любил эту пору когда,
всё полыхало, сгорало, сжигалось…
Что же со мной, происходит тогда?
Что же считаться нам только осталось,
с нищим, как мир за окном, ноябрём,
если и мне ничего не досталось -
веет в квартире моей забытьём.
Пёрышко по ветру… Как заметалось,
взмыло… и пало у самой стены.
ах, как ему в моей книге мечталось…
Не улететь.
Моей нету вины.
Ждём снегопады. А что нам осталось?
В ссоре, не в ссоре... Не всё ли равно.
Осень со мной отрешённо прощалась,
произнеся: разлюбила... давно.
Помочь сайту
Поздравления
