Нет, не я...

                  Нет, не я...

Нет, не я… Я слагать не умею.
Белизну непорочных листов
изводить скорописью не смею -
тем подобием скудным... стихов.
Я лишь слушаю шёпот чуть слышный,
затаившись… Рукой обвожу
(всё что шепчет мне Голос Всевышний)
вслед за ним… и почти не дышу -
мне легко, я лечу окрылённый
вместе с Ним, у Него на плечах,
простотою строки окрылённый -
ясной, чистой при тусклых свечах.
Но когда Он меня покидает,
я часами беспомощно тих…
так, как будто душа умирает
хороня не родившийся стих.