Людям, меня окружающим, не до стихов...

                 *         *          *

Людям, меня окружающим, не до стихов.

-Что Вы всё в рифму бормочете?

                                             Вы полупьяны?

-Что Вы не спите опять,

                             колобродите до петухов?

-Что  Вы наводите тень на плетень,

                                          напуская тумана?

-Вы ведь не мальчик!

                           Есть внуки и внучка у Вас!

-Вы ведь не юноша бледный

                                       со взором горящим!

-Бес Вам в ребро?

                           Или тазом ударили в глаз?

-Хватит Вам путать два времени и настоящее!

Крутятся люди, чтоб выжить,

                                        чтоб как-то прожить.

Не до стихов. Устают, зашибая копейку.

Горе случится – его же не в рифмах топить?

Счастье придёт –

                        есть на это не ямб, а «злодейка».

Но, когда руку протянут другому  в беде,

Но, когда русские песни поют до рассвета,

Но, когда взор устремляют к далёкой звезде,

Все они, люди мои дорогие, немного поэты.

                                                               1998 г.