Катаюсь на оранжевом трамвае,
качаюсь до Строгинского бульвара,
холодное сиденье согреваю,
ворчу на ренегата Боливара,
который никого из нас не вынес
и ускакал, пыля, в разгулье прерий,
а я в свою наивную невинность
и в прерии далёкие не верю.
Что Боливар… Коняка бессловесный.
Мой друг Пегас – и тот меня не понял.
Когда разруха в личном королевстве,
то из него сбегают даже кони.
Моя зарплата, кстати, много ниже,
чем у возницы этой дребезжалки,
да и трамвай какой-то грязно-рыжий,
как пони, предсказуемый и жалкий.
Я, не сходя с ума, схожу с трамвая
и, растворясь в густых народных массах,
текущих по Строгинскому бульвару,
иду пешком, такая-растакая,
не ожидая верности пегасов,
не сетуя на бегство боливаров.
Помочь сайту
Поздравления
