Уютный свет в чужом окне из мёрзлых кружев –
ложь, вьюгой свитая в угрюмом декабре,
когда Вселенная издохла на дворе
и льдом космическим смердит в дворовой луже.
Молчанье – на сто верст. Душа мертва от стужи
и в песню спазм впился – попробуй-ка согрей
убийцу жертва! – Нет? Так сам сдыхай скорей!
О соловей, кому ты нынче нужен…
И вот уж хрип стекает пеной с губ,
деревенеет голос, зол и груб,
и ветер жжёт в глазах бушующие слёзы, –
но побирушка тускло смотрит вслед
и верит, теребя свой тощий хлеб:
весна придёт, коль соловей хрипит в морозы.
Помочь сайту
Поздравления
