ГлавнаяСтихиЛирикаФилософская → В поисках (Из Книги 3. "На пути")

В поисках (Из Книги 3. "На пути")

"Кто ищет, тот найдет

 

Белеет поле одиноко

Под гнётом нежно-голубым,

По ветру с дальнего востока

Идёт заблудший пилигрим.


Ему до боли всё знакомо,

Но жизнь его – в другом краю,

А на душе скрипит истома –

Не помнит Родину свою.


Он с малых лет, как волк, скитался,

И только ветер шёл за ним;

О многом в жизни догадался,

Но ото всюду был гоним.


Была в его груди лишь вера

Найти дорогу в край родной…

Путь труден был,да небо серо,

Но твердо он ступал ногой.


Он шёл, не ведая тревоги,

Не зная страхов и любви,

Твердя одно, что все дороги

Ведут домой, а зов – в крови…


Стезя его тянулась долго.

В пути бедняга поседел…

Но вот явилась милость Бога

И приобрёл он свой удел.


Он стал работать, вслед – женился,

Дочурка даже родилась,

Но сон один и тот же снился –

Душа его домой рвалась.


Покоя не было бедняге

Ни днём, ни ночью – никогда;

Сопротивляться было тяге

Нельзя уж стало без вреда...


Тогда, собрав свои вещички,

Простившись с близкими, в слезах

Побрёл без соли и без спички

По бездорожью, как монах.


И столько шёл он, сколько люди,

Наверно, сроду не ходили,

Дышал свободно сильной грудью

И проходил за милей милю;


Ох, долго б так бродил по свету

Он, как монах, но Бог помог,

И благодатным свежим ветром

Стал направлять истца Восток…


И вот уже белеет поле

Под гнётом нежно-голубым;

Знакомо всё ему до боли,

И счастлив старый пилигрим…

© Copyright: Александр Бубнов, 2014

Регистрационный номер №0216153

от 21 мая 2014

[Скрыть] Регистрационный номер 0216153 выдан для произведения:

"Кто ищет, тот найдет

 

Белеет поле одиноко

Под гнётом нежно-голубым,

По ветру с дальнего востока

Идёт заблудший пилигрим.


Ему до боли всё знакомо,

Но жизнь его – в другом краю,

А на душе скрипит истома –

Не помнит Родину свою.


Он с малых лет, как волк, скитался,

И только ветер шёл за ним;

О многом в жизни догадался,

Но ото всюду был гоним.


Была в его груди лишь вера

Найти дорогу в край родной…

Путь труден был,да небо серо,

Но твердо он ступал ногой.


Он шёл, не ведая тревоги,

Не зная страхов и любви,

Твердя одно, что все дороги

Ведут домой, а зов – в крови…


Стезя его тянулась долго.

В пути бедняга поседел…

Но вот явилась милость Бога

И приобрёл он свой удел.


Он стал работать, вслед – женился,

Дочурка даже родилась,

Но сон один и тот же снился –

Душа его домой рвалась.


Покоя не было бедняге

Ни днём, ни ночью – никогда;

Сопротивляться было тяге

Нельзя уж стало без вреда...


Тогда, собрав свои вещички,

Простившись с близкими, в слезах

Побрёл без соли и без спички

По бездорожью, как монах.


И столько шёл он, сколько люди,

Наверно, сроду не ходили,

Дышал свободно сильной грудью

И проходил за милей милю;


Ох, долго б так бродил по свету

Он, как монах, но Бог помог,

И благодатным свежим ветром

Стал направлять истца Восток…


И вот уже белеет поле

Под гнётом нежно-голубым;

Знакомо всё ему до боли,

И счастлив старый пилигрим…

Рейтинг: 0 123 просмотра
Комментарии (0)

Нет комментариев. Ваш будет первым!

Популярные стихи за месяц
109
105
101
88
84
80
80
78
76
75
73
66
65
Кукла колдуна 9 июля 2017 (Demen Keaper)
61
59
57
57
57
57
55
53
53
51
49
49
48
48
47
Человечность 1 июля 2017 (Demen Keaper)
44
43