ГлавнаяСтихиЛирикаФилософская → В поисках (Из Книги 3. "На пути")

В поисках (Из Книги 3. "На пути")

"Кто ищет, тот найдет

 

Белеет поле одиноко

Под гнётом нежно-голубым,

По ветру с дальнего востока

Идёт заблудший пилигрим.


Ему до боли всё знакомо,

Но жизнь его – в другом краю,

А на душе скрипит истома –

Не помнит Родину свою.


Он с малых лет, как волк, скитался,

И только ветер шёл за ним;

О многом в жизни догадался,

Но ото всюду был гоним.


Была в его груди лишь вера

Найти дорогу в край родной…

Путь труден был,да небо серо,

Но твердо он ступал ногой.


Он шёл, не ведая тревоги,

Не зная страхов и любви,

Твердя одно, что все дороги

Ведут домой, а зов – в крови…


Стезя его тянулась долго.

В пути бедняга поседел…

Но вот явилась милость Бога

И приобрёл он свой удел.


Он стал работать, вслед – женился,

Дочурка даже родилась,

Но сон один и тот же снился –

Душа его домой рвалась.


Покоя не было бедняге

Ни днём, ни ночью – никогда;

Сопротивляться было тяге

Нельзя уж стало без вреда...


Тогда, собрав свои вещички,

Простившись с близкими, в слезах

Побрёл без соли и без спички

По бездорожью, как монах.


И столько шёл он, сколько люди,

Наверно, сроду не ходили,

Дышал свободно сильной грудью

И проходил за милей милю;


Ох, долго б так бродил по свету

Он, как монах, но Бог помог,

И благодатным свежим ветром

Стал направлять истца Восток…


И вот уже белеет поле

Под гнётом нежно-голубым;

Знакомо всё ему до боли,

И счастлив старый пилигрим…

© Copyright: Александр Бубнов, 2014

Регистрационный номер №0216153

от 21 мая 2014

[Скрыть] Регистрационный номер 0216153 выдан для произведения:

"Кто ищет, тот найдет

 

Белеет поле одиноко

Под гнётом нежно-голубым,

По ветру с дальнего востока

Идёт заблудший пилигрим.


Ему до боли всё знакомо,

Но жизнь его – в другом краю,

А на душе скрипит истома –

Не помнит Родину свою.


Он с малых лет, как волк, скитался,

И только ветер шёл за ним;

О многом в жизни догадался,

Но ото всюду был гоним.


Была в его груди лишь вера

Найти дорогу в край родной…

Путь труден был,да небо серо,

Но твердо он ступал ногой.


Он шёл, не ведая тревоги,

Не зная страхов и любви,

Твердя одно, что все дороги

Ведут домой, а зов – в крови…


Стезя его тянулась долго.

В пути бедняга поседел…

Но вот явилась милость Бога

И приобрёл он свой удел.


Он стал работать, вслед – женился,

Дочурка даже родилась,

Но сон один и тот же снился –

Душа его домой рвалась.


Покоя не было бедняге

Ни днём, ни ночью – никогда;

Сопротивляться было тяге

Нельзя уж стало без вреда...


Тогда, собрав свои вещички,

Простившись с близкими, в слезах

Побрёл без соли и без спички

По бездорожью, как монах.


И столько шёл он, сколько люди,

Наверно, сроду не ходили,

Дышал свободно сильной грудью

И проходил за милей милю;


Ох, долго б так бродил по свету

Он, как монах, но Бог помог,

И благодатным свежим ветром

Стал направлять истца Восток…


И вот уже белеет поле

Под гнётом нежно-голубым;

Знакомо всё ему до боли,

И счастлив старый пилигрим…

Рейтинг: 0 141 просмотр
Комментарии (0)

Нет комментариев. Ваш будет первым!

Новости партнеров
Загрузка...

 

Популярные стихи за месяц
100
90
85
80
72
70
69
68
68
61
59
58
54
54
51
51
50
50
49
48
46
45
44
43
43
41
Утро 7 июня 2018 (Виктор Лидин)
40
40
38
36