ТЕПЛАЯ ОСЕНЬ

И ТО, И ЭТО

Могу вам рассказать про одиночество.

О боли расскажу и про усталость.

Оно порой пугает, как пророчество

И впереди маячит, словно старость.

Подобна горизонту наша старость…

Она  за нами ходит, словно тень,

Она – еще и то, что нам еще осталось,

Как спрятанный  кусок на черный день.

ТЕПЛАЯ ОСЕНЬ

Мы делом заняты пустым –

Колечками пускаем дым.

И он плывет. И мы глядим…

А можно и наоборот.

Сидим, полощем пивом рот.

И паутина, словно дым.

По воздуху плывет.

ПРОСТИ, БУМАГА!

Тебя извел я на черновики.

Я письма рвал из-за одной строки,

Отвергнутой, зачеркнутой, неточной…

Пером ретивым, как бандит заточкой

Я бил тебя и заливал чернилом…

Запытанная  творческим горнилом,

Ты все равно служила мне на благо.

Прости, бумага!

Ты трудишься уже пять тысяч лет.

Земная ось скрипит, как колымага.

Я долго изводил себя  на нет,

Пока не изобрел тебя, бумага.

Ты служишь мне уже пять тысяч лет.

И я твой раб, невольник, бедолага –

Люблю тебя, как Дездемону Яго,

Тобою искушаемый поэт.

ДУМАЙ О СМЕРТИ!

Уходит  жизнь внезапно, как пришла.

Нет в этом акте ни добра, ни зла.

А смерть похожа на глазное дно,

Которое нам видеть не дано.

13-14.09.13