СОЛО.

 
В последний раз возьму перо –
Бесценный дар моей Жар-птицы…
И россыпь слов, как серебро,
Рассыплю щедро по странице.
И пусть она не столь звонка,
Как звон монет или клинка,
Зато духовно ярче, – «круче»,
Как луч фантазии могучей,
Как родничок живых созвучий
Из недр родного языка!..

Примите, люди, это… вам!..
Всё, чем богат, отдам в наследство –
Любовь к поэтам и стихам
Я сам наследовал из детства:
Из «Лукоморья» – с цепью той,
Как ЛИРА гения, златой,
Что так пленительно сверкала –
Не блеском вечного металла,
А благозвучной красотой
Мой юный ум интриговала.
В укладе буден – тех времён,
Когда в нужде послевоенной
Для сельской публики почтенной,
До истощенья доведён,
Стихи выкладывал на кон.
За ломтик хлеба… за пятак…
А иногда и просто так
Любил я Пушкина читать…
И сам мечтал, самозабвенно –
Как подрасту… поэтом стать!
Однако, странная судьба
Была к желаниям слепа,
И как-то так распорядилась,
Что в мир поэзии тропа,
Едва начавшись, раздвоилась.
Кружась, как пчёлка – в суете,
Таскал я воду в решете
И прозой жизни был раздавлен…
И о возвышенной мечте
Едва ли знали в Ярославле.
И лишь теперь в остатке дней
Я вспомнил трепетно о ней,
Как о богемной – лучезарной…
И стало ясного ясней,
Что жизнь прожил почти бездарно!..
Душой я, кажется, устал –
В тисках мирских противоречий,
В конце пути похвастать нечем
И не взойти на "пьедестал".

В последний раз… последний стих…
Как бы зимы прошедшей – штрих,
Как поцелуй в чело прощальный –
Под ликом образов святых
Такой скупой, необычайный…
Мой пыл угас…
Мой голос тих…
Но знаю я, что где-то рядом,
Смущая поздним снегопадом,
Интимной свежести полна,
Живёт и здравствует Она –
Любовь!..
Поэзия!..
Весна!..

На форум завтрашнего дня,
Храня традиции благие,
Придут избранники другие –
Оригинальнее меня…
Исполнят собственное соло…
И зазвучит родная речь
Изящней, чувственней – толково,
В кругу сообщества родного
В минуты трогательных встреч!..