СЛОВО БЬЕТСЯ В ГРУДИ...

Слово бьется в груди, словно крики предсмертные,

Вяжут вены по телу в тугие морские узлы,

Боль пронзает на вылет, уловки конкретные:

Нет, не встретит она всех щедрот от прекрасной весны…

Не коснется руки нежный лист перламутровый,

И не ступит нога на тропинки в березовый лес,

И останется лист весь от пыли припудренный,

Только будет сиять на пригорке торжественно крест…

Слово бьется в груди от печали пылающей,

Одиночество бьет по-простому волна за волной,

Ей не вынести боли до пепла, сжигающей:

В алой вязнет крови, унося все слова за собой…