Сектанты.

12 ноября 2012 - Анна Соль

                                                              Фиолетовые розы

На груди моей лежат.

Рядом ветки от мимозы - 

Все со мною говорят.

 

 

Пачкают мой бюст руками.

Руки в красном (не в крови)

Видно пламя языками,

Пальцы выжгло и мозги.

 

 

Я лежу, воняю кожей.

Вижу зелень пред собой.

Мне б на куклу быть похожей,

Манекена б тела крой. 

 

 

Но валяюсь, как окурок.

Может, даже кочерга.

Рядом режет вены турок,

Краска кончилась. Я зла.

 

 

Злюсь, но вид не подаю... 

Запах крови, как железо.

«Выживу, всё раздарю», -

Мыслю с пользой, только пресно.

 

 

Секта в танец, я в себя.

Сплю, а может просто брежу?

Представляю, все игра! 

Лезвие беру и режу…

 

 

Так улыбка будет в раз –

Вроде маска, вроде правда.

Турок слабый вырвет глаз,

Секта крикнет в ночь: «Кадабра!»

 

 

Я услышу звук трубы.

Протрубят, что просыпаюсь.

Снова вколют мне смолы,

Героина… Растворяюсь…

 

 

Мне не важно, если ли сон,

Безразлично, я флегматик.

Я сектантка – грубый гром,

Мертвая, как смятый фантик... 

 

Aннa  Coль

© Copyright: Анна Соль, 2012

Регистрационный номер №0092489

от 12 ноября 2012

[Скрыть] Регистрационный номер 0092489 выдан для произведения:

                                                              Фиолетовые розы

На груди моей лежат.

Рядом ветки от мимозы - 

Все со мною говорят.

 

 

Пачкают мой бюст руками.

Руки в красном (не в крови)

Видно пламя языками,

Пальцы выжгло и мозги.

 

 

Я лежу, воняю кожей.

Вижу зелень пред собой.

Мне б на куклу быть похожей,

Манекена б тела крой. 

 

 

Но валяюсь, как окурок.

Может, даже кочерга.

Рядом режет вены турок,

Краска кончилась. Я зла.

 

 

Злюсь, но вид не подаю... 

Запах крови, как железо.

«Выживу, всё раздарю», -

Мыслю с пользой, только пресно.

 

 

Секта в танец, я в себя.

Сплю, а может просто брежу?

Представляю, все игра! 

Лезвие беру и режу…

 

 

Так улыбка будет в раз –

Вроде маска, вроде правда.

Турок слабый вырвет глаз,

Секта крикнет в ночь: «Кадабра!»

 

 

Я услышу звук трубы.

Протрубят, что просыпаюсь.

Снова вколют мне смолы,

Героина… Растворяюсь…

 

 

Мне не важно, если ли сон,

Безразлично, я флегматик.

Я сектантка – грубый гром,

Мертвая, как смятый фантик... 

 

Aннa  Coль

Рейтинг: 0 142 просмотра
Комментарии (0)

Нет комментариев. Ваш будет первым!

Популярные стихи за месяц
117
113
100
96
92
91
90
88
81
79
78
77
72
70
69
68
66
65
64
63
61
60
58
58
57
57
56
55
54
52