От мечты.

                                               Ночь. Ковыль мне гладит ноги.

Иду. И, кажется, что мир безумно мал.

Не знаю. В танце есть итоги?

И нужен хоть кому-то плачевный этот бал?

Узнаю. Может скоро, а может никогда.

И вроде очень больно, мой разум, как в капкане,

Мозг бьет клыком, не ведая меня.

Вот вижу я мечту в своёй поганой ране.

И к ней стремлюсь, шагаю, годами без себя.

Желание познаю, но чувства вырвут глаз... 

Других ругаю мало, но бью за пять проказ 

И плачу, но терплю, чтоб было, чем гордиться,

Чтоб детям, не моим, оставить в дар рассказ,

Что жизнь я прожила, могла же застрелиться?

Ценила Анна Май смысл творчества указ…

Крапива. Мысли с жалом, но я иду на зло,

Хотя кому то надо, когда все постарели?

Не телом, а душой ровесники, как дно,

Люблю, но не пойму что от мечты хотели?

Намокли сильно руки, в них есть волнения пот.

И если б можно было мне в раз убрать ладони,

Закрыла б навсегда свой глупый ведьмы рот,

Легла перед любимым, была б подобно сони,

Которая всё лениться, чтоб жить ей без забот.

Но я тружусь бесплатно, для мысленных лучей.

Служу для тех кто был, творил и не домыслил,

И я, как «продвиженец» их розовых морей,

Влюбляюсь и чарую всех тех, кто не окислил,

А мог бы жить в гармонии, искусством без детей.

Мечта моя понура, и вроде есть в руке,

И ей владею нежно, изящно и в полёте,

И мне бы вот сейчас и с нею налегке…

А я иду. Ковыль на грустной ноте,

Мне шепчет: «Ты с мечтой находишься в дупле…»

Aннa  Coль