Последний выдох.

На что мы тратим жизнь свою,- о, люди,
В ничто текущий тонкий ручеёк,
Не опасаясь, что её не будет,
И финиш этот скор и недалёк?

Пылинку незаметную сжигая,
Мгновения уходят в никуда
Без смысла. Но себя ожесточая,
Мы в топке зла испепелим года.

На рубеже, на грани перехода,
Оценим-ли мы свой безумный «бзик»?
Итогом будет только несвобода.
Пылала жизнь-ли? Нет, и вышел «пшик!»

Исход печальный,- в страхе, содрогании,-
Непримерён с собою и судьбой,
Как пустоцвет. И тень воспоминания
Мелькнёт навряд-ли чем-то пред тобой.

Живи и постигай, пока даётся.
Веселье вдруг пришло,- так песню пой!
Коль жаждешь смысла и душе неймётся,-
Найдёшь его и обретёшь покой.

Он не в словах, а он неизреченный,
Всё, просто, есть, другого смысла нет,
И тоже ищет нас, и вдохновлённый
Художник пишет им, творит поэт.

 Мне в выдохе последнем бы излиться
Лишь радостной, любовною строкой.
Уйду в чудесный мир, что часто снится,
Зовет, когда засну,- он только мой.