Пальцы строк ломает болью
Ненаписанных поэм
И плюётся правда кровью
В глухоту надменных стен.
Что поэт? Как пьяный плотник,
Бьёшь упрямо гвозди слов
В полусгнивший подлокотник
Одряхлевших городов.
Только дворники смеются,
За щербатостью оград,
Не ручьи, а слёзы льются,
Тех, кто был когда-то свят.
Наизнанку шубы греют
Над холмами облака;
Туз на спину мне приклеит,
Чья-то ловкая рука.
Пусть снега следами дышат
Размалёванных богем,
Ничего нет в мире выше
Ненаписанных поэм.
Не пишите! Не пишите! Михаил воззвал ко всем. “Ничего нет в мире выше Ненаписанных поэм.” И застыла над бумагой на строке моя рука... Не писать? Носить в утробе? Ой, как ноша не легка!
Помочь сайту
Поздравления
