Моя босая осень...

Моя босая осень,

Обмылки пёстрых красок,

Воздушных замков клочья

Гоняет ветер злой…

Судьбе в дары приносим

Своих терзаний стразы,

Но беспокоим, впрочем,

Напрасно в выходной…

Ей недосуг работать,

Мозаика сложилась:

Пурпуром хороводит,

Немую синь теснит  

Засилье позолоты…

Прозаику не в жилу гламур,

Не по погоде:

Птенцов считает, жид…

Поэт лишь безмятежен,

Он смерти не боится

И с каждым разом поза

Бесстрашнее – в строке,

Но в этот – на манеже –

Уже  камлает жрица:

Не долго ждать морозов –

Читаем по руке…

Ни тени нет сомнений,

Что завершилась жатва,

Вздыхают полной грудью

Пред озимью поля…

Печалью поколений

Твоё «прощай и здравствуй»:

Усни, перо-орудье!

Баюкай, мать-земля!