Я умер. Так случается всегда
в мгновенье между осенью и летом:
день угасает, первая звезда,
подмигивая, целится лорнетом –
ей хоть глазком увидеть жалкий фарс
в подробностях. Ей скучно, одиноко:
ни копов на пути, ни встречных фар,
ни, на худой конец, открытых окон.
Они внизу, на дне большой реки,
единственной, бегущей бодро в Лету.
Как хочешь эту речку нареки:
прогулка, жизнь – не важно. Пистолету
в ней отразится будет суждено,
бесхитростной улыбке, просветлённой;
деревне небольшой, Бородино;
заледенелой ветке – ветке клёна;
веранде незаметной до поры,
пока её покой под сводом крыши
вдруг не нарушат яркие миры
поочерёдно – киевляне, Миши.*
Я умер? Вряд ли. Просто вновь иду
от школы по Андреевскому спуску.
Гусей крикливых, мыслей череду,
прочь отгоняю – не даю им спуску:
«Не гогочите, лето не прошло,
оно на время в отпуск укатило…»
И тут же слышу бодрое: «Шалом!» –
мадонна Климта, улыбаясь мило,
осыпать золотыми норовит,
швыряя их без устали под ноги.
На первый взгляд не молода на вид,
но сколь огня в неё вдохнули боги!
Я умер? «Нет! – отвечу в третий раз, –
по силам перепрыгивать ступени
улыбчиво, без жалоб, лишних фраз
в мир красоты.
Любой! Пусть и осенний…»
01.09.2019
* Михаил Булгаков - писатель,
Михаил Юдовский - поэт, писатель, художник
Фото: Елена Кимельфельд
г. Киев, Литературно-мемориальный музей Булгакова / Bulgakov's Museum.
Помочь сайту
Поздравления
