Каждый стих, как случайность, уготован судьбой,
Это будто дожди вперемежку со снегом,
Изнутри распирают и лезут порой
Из души, как сквозь землю весною побеги.
Как картинки из сна - ни о чём, ни про что,
Но без них было б скучно отшельцу-поэту,
Кое-что через сито-нутро в решето
Тех, кто примет однажды душою всё это.
Это будто под ливнем стоять без зонта,
Будто в пропасть вдруг выпрыгнуть без парашюта,
И писать в черновик, не жалея хребта,
Будто наголо сердце раздето-разуто.
Это будто споткнуться у всех на глазах,
Сбив в отчаяньи призрачных мимоидущих,
Видят все - отказали в тебе тормоза,
И ты льёшься остатком - кофейною гущей.
Это словно идти без тропы по песку,
Оставляя следы о себе на прощанье,
Как в последний приют, ты ложишься в строку,
Оставляя рифмованное завещание.
Помочь сайту
Поздравления
