Я слов не нахожу который год!
Блистать средь графоманов и поэтов
Хотелось бы,но даже в бабье лето
Цикада песен больше не поет.
Ее пора, увы, осталось в прошлом.
Грусть-шашель точит, тикает в груди:
"Что завтра утром?Точка? Запятая?
Твоя пора хоть не цветенье мая,
Иди вперед! не думай, а иди!
Закат вещает ночь, но он прекрасен!"
День соткан из забот и мелочей.
Бывает скучен, сер, и все-же белый!
И мысли,словно веточка омелы,
Хранят от стылой вязкости ночей
О возрожденьи: подрастают внуки.
Помочь сайту
Поздравления
