Числа

Мне бы от хлеба краюху,

мне бы последний напас

в холод, жару или вьюгу.

И облако веры.

Раз.

Чёрными кажутся лица,

белыми дни и года.

Ввысь устремляется птица

мыслей запутанных.

Два.

Только б хватило мне ритма,

силы хватает внутри.

Вызреет лёгкая рифма

простым алгоритмом.

Три.

Плети натянутых нервов

лихо осадят перо́.

Крайней строкой или первой

я попрощаюсь.

Зеро́.