Когда прошёл чернополосьем и белый "шлях" не для тебя,
Когда, застрявшей в горле костью, твои печальные слова,
Себя пытаешься заставить петь дифирамбы в унисон,
Но стоит лишь коснуться клавиш, ты понимаешь, что смешон!
Что не твоё и не для хора, твои протестные псалмы,
Что ты бушующее море среди лиловой полутьмы.
И что о розовом рассвете, о разноцветной суете,
Не нужно петь сейчас поэту, когда живут все в нищете.
Себя сломать за горстку риса, за сочно-брызжущий бифштекс.
За поиск (нужного ли) смысла. За прошлогодний грязный снег.
О как легко вообще продаться, писать что просят, жаждут, ждут.
Ты будешь сыром в жирном масле! Катайся, брат, пока сожрут.
И отрыгнув, в момент забудут!В цепочке кто ты, пищевой?
Обычно пишущий зануда про осень, птичку и любовь.
А если серой пахнет лава? А если пепельные дни?!
И места нет на переправах, а бес орёт : "Плыви, плыви!"
Когда во снах, как по заказу всё время видишь лабиринт,
Не светит солнышко ни разу и пропускаешь левый свинг...
Придумать? Высосать из пальца! Потешить сладеньким толпу.
Смотри, как целит в тебя жальцем - оса, лежащая в гробу.
Кругом разлитая тревога. Флюиды бешеной тоски.
Не докричишься ты до Бога из лакированной строки!
Густая капля, смачно шлепнув, взрывает поле тишины
А где-то у созвездья Овна, коллапс у маленькой звезды.
Помочь сайту
Поздравления
