"Я и в сорок плачу над стихами..."

Я и в сорок плачу над стихами,
от людей жестоких хоронясь.
Нет, не превратилось сердце в камень,
а душа не воспевает грязь.

Ведь в дороге всякое бывало:
прошвырнуться часто ветер звал,
и судьбу трясло в двенадцать баллов,
и грозил спокойствию обвал.

Так во мне сражались насмерть
рыцарь благородный и злодей.
Думал я порою – солнце гаснет,
и не мог просвета разглядеть.

Думал я: вот-вот и встану рядом
со звероподобным существом,
но спасал бальзам родного взгляда.
И я понял: мне туда не надо,
где без окон строят новый дом!