Сны фракийца

3 декабря 2021 - Веталь Шишкин
article501001.jpg
Тишина во мраке душном
вдоль стен каменных крадётся.
Здесь никто не шевельнётся.
Посредь спящих тел ей скучно.

Лампы маслом начадили,
закоптили всё тревогой,
их фитильный срок недолгий,
догорели и остыли.

    Сны во тьме сплелись в клубок.
    Тишина в них заблудилась.
    Время тут остановилось;
    и не сыплется песок
    в колбе треснувшей часов.

    Заострила смерть таран,
    ждёт зари, в ворота дышит.
    И всем телом лёг на крышу,
    липкой патокой, туман -
    враг сквозь сон саднящих ран.

Ночь - за днём, за ночью - день...
Жизнь трепать ему не жалко,
помня прищур злой гадалки:
лавры славы - смерти тень.

Путь к свободе не свободен.
Он привык к тому, что дико:
людус тут, не базилика
и богам он не угоден.

    Но судьба его домчит! -
    вера бьётся пленной пташкой -
    на собачьих ли упряжках,
    вплавь, бегом, под стук копыт...
    Кровью пыл в висках стучит.

    Днём станет за него болеть
    всей Капуи народ голодный.
    Вот тут он в выборе свободный -
    под ретиария лечь сеть
    иль гладий врежет в рёбра смерть.

Вновь приходит ночь за днём.
Снова каменные стены.
Остывают громко вены.
Вкус побед запит вином.

Полумёртвым и больным -
к солнцу, в мысленном полёте.
Счёт всем лестничным пролётам
потеряет. И чёрт с ним!

Бабка старая с ключом
на табличку у ворот
тычет пальцем, то, что вход
посторонним воспрещён.

    - Не кричи и не сердись.
    Посторонним? Что за бред?
    Ты свобода? Я к тебе!
    Правды нет в ногах, садись...
   
    Сон короткий,
           как и жизнь.
_  _  _

© Copyright: Веталь Шишкин, 2021

Регистрационный номер №0501001

от 3 декабря 2021

[Скрыть] Регистрационный номер 0501001 выдан для произведения: Тишина во мраке душном
вдоль стен каменных крадётся.
Здесь никто не шевельнётся.
Посредь спящих тел ей скучно.

Лампы маслом начадили,
закоптили всё тревогой,
их фитильный срок недолгий,
догорели и остыли.

    Сны во тьме сплелись в клубок.
    Тишина в них заблудилась.
    Время тут остановилось;
    и не сыплется песок
    в колбе треснувшей часов.

    Заострила смерть таран,
    ждёт зари, в ворота дышит.
    И всем телом лёг на крышу,
    липкой патокой, туман -
    враг сквозь сон саднящих ран.

Ночь - за днём, за ночью - день...
Жизнь трепать ему не жалко,
помня прищур злой гадалки:
лавры славы - смерти тень.

Путь к свободе не свободен.
Он привык к тому, что дико:
людус тут, не базилика
и богам он не угоден.

    Но судьба его домчит! -
    вера бьётся пленной пташкой -
    на собачьих ли упряжках,
    вплавь, бегом, под стук копыт...
    Кровью пыл в висках стучит.

    Днём станет за него болеть
    всей Капуи народ голодный.
    Вот тут он в выборе свободный -
    под ретиария лечь сеть
    иль гладий врежет в рёбра смерть.

Вновь приходит ночь за днём.
Снова каменные стены.
Остывают громко вены.
Вкус побед запит вином.

Полумёртвым и больным -
к солнцу, в мысленном полёте.
Счёт всем лестничным пролётам
потеряет. И чёрт с ним!

Бабка старая с ключом
на табличку у ворот
тычет пальцем, то, что вход
посторонним воспрещён.

    - Не кричи и не сердись.
    Посторонним? Что за бред?
    Ты свобода? Я к тебе!
    Правды нет в ногах, садись...
   
    Сон короткий,
           как и жизнь.
_  _  _
 
Рейтинг: +3 186 просмотров
Комментарии (2)
Пронькина Татьяна # 3 декабря 2021 в 19:45 +1
Потрясающе, Виталий! Ёмко, образно, сильно! Blestyashchij-buket
Веталь Шишкин # 26 февраля 2022 в 01:07 0
spasibo-10