В исполнениии автора музыки Г.Володько
Мы вернемся однажды домой
Остудить опаленные души,
Может нынешней, этой зимой –
Копоть смыть от свинцового душа.
Хоть до дома лишь сутки езды,
И блеск наград покрывает глянец –
Все еще вышивает кресты
Полыхающий жаром «афганец».
И дороги ведут в никуда,
И от пыли скрипят наши зубы,
И накинута прочно узда,
И железа звучание грубо.
Ищет ребра погонщика кнут,
Спины наши уже все в тельняшках.
Вы поверьте, газеты не врут:
Счастлив тот, кто родился в рубашке.
Этот долг, как ярмо, на плечах.
Но достойно шагаем с ним споро.
Но лампад только больше, в свечах
Поминальных сияют соборы.
Мы согласны по новой начать,
Распахать все пески и пустыни.
Только нечего громко кричать.
Мы в работе и в том неповинны.
Мы вернемся однажды домой.
Пусть не все, те, кого не сломили.
На вопрос наш ответьте прямой;
Кто же следующий, как же вы жили…
[Скрыть]
Регистрационный номер 0025268 выдан для произведения:
В исполнениии автора музыки Г.Володько
Мы вернемся однажды домой
Остудить опаленные души,
Может нынешней, этой зимой –
Копоть смыть от свинцового душа.
Хоть до дома лишь сутки езды,
И блеск наград покрывает глянец –
Все еще вышивает кресты
Полыхающий жаром «афганец».
И дороги ведут в никуда,
И от пыли скрипят наши зубы,
И накинута прочно узда,
И железа звучание грубо.
Ищет ребра погонщика кнут,
Спины наши уже все в тельняшках.
Вы поверьте, газеты не врут:
Счастлив тот, кто родился в рубашке.
Этот долг, как ярмо, на плечах.
Но достойно шагаем с ним споро.
Но лампад только больше, в свечах
Поминальных сияют соборы.
Мы согласны по новой начать,
Распахать все пески и пустыни.
Только нечего громко кричать.
Мы в работе и в том неповинны.
Мы вернемся однажды домой.
Пусть не все, те, кого не сломили.
На вопрос наш ответьте прямой;
Кто же следующий, как же вы жили…