Вот он, тридцатый наш причал

Вот он, тридцатый наш причал,

И вахтенный «лови» кричал.

Бросает он причальный трос,

И катер к берегу прирос.

У трапа руку протянул,

Меня толкнули, что уснул?

А я любуюсь на тебя,

Как тридцать лет назад любя.

Залив Амурский не велик,

И забывать нам не велит,

Про город у морских ворот

И Золотой той бухты Рог.

Матрос махнул кому-то там.

А руку все же, я подам!

2000 г.