В парке искусств

В нем публика гуляет не простая,

Художник этот, ну, а тот поэт.

Над ними точно вижу, что летает,

Их муза, а моей, увы здесь нет.

Однако, чувствую ее я душу,

Из-под пера, рождаются слова.

Стихи о ней писать буду и слушать,

Ох, что-то закружилась голова.

Сквозь строки, ее очи различаю,

Вот губы, нос, все милое лицо.

Строкой очередной сонет кончаю,

И пальцем глажу обручальное кольцо.

В тени, на лавочке я сел у цветника,

Здесь красотой цветов, любуюсь я пока.