Этой липы цветущей
Божественный запах
Сродни твоему.
Словно вкопанной встану,
Вдохнув летний зной
От древесных медов.

Тихий гул, вездесущий, пчелиный,
Изысканно плыл в синеву...
Сквозь бубенчики будней
И праздников бубен
Проститься готов?

И прощаешь заочно
Отсутствие чьё-то
С другой стороны.
И на вечере званом
За многие лета
Не пьёшь за него...

Им заявлено чётко, 
Что лучше оставить его до поры.
И впадаешь в нирвану
От запаха липы.
И всё ничего...

27.04. 2012