В моем окне...

В моем окне с утра томится осень,

и дождь сечет и полосует хляби.

Редка, вгрызаясь в глыбу тучи, просинь

меняет цвет на торопливой шляпе.

Шары зонтов, покачиваясь важно –

по лужам подворотней, – и назад,

стекаются на остановке, тоже влажной,

и, лопаясь, в трамваях исчезают…

Мне никуда не надо. Я сегодня гость

сам у себя – да часто ли позволишь? –

сгрести обугленные мысли – в горсть,

строку сложить о преданности, боли,

о городе… и затянувшемся ненастье.

О том, что где-то ты давно не спишь –

с зонтом, заламывая тонкое запястье,

среди сереющих, отражена, витрин

                                                  бежишь…

…в небесно-васильковом платье.

июль 2012г.