Заранее прошу простить меня за такое произведение...
Три утра.. подоконник.. и синий winston.. Город спит, лишь местами горят фонари. Люди чувства сжирают.. В процессе бы не подавиться, Чтоб не выблевать всё, что уже накопилось внутри. У раскрытого настеж окна так по-зимнему стало жарко, Только трусит... наверное от дикой смеси в крови. Мир гниёт.. как сказал мне водитель одной иномарки - Секс в машине теперь - проявление чистой взаимной любви. Жизнь, как в старое доброе время ебашит, Только в месте надлома - крепчают. Но тухнут глаза. На асфальте какой-то мудрец написал, что он любит Наташу, А ей похуй, она мне об этом шептала неделю назад. Слишком скудный роман под названьем "февраль". Не читали? Там ***ня, видно автор опять угасился вхлам.. Это жизнь. И с утра малолетки спешат в абортарий, Чтобы не схлопотать от разгневанных пап или мам. Ведь в любви - как на трассе - на встречную, чтобы въебаться, Газ до пола, какие тут будут бабочки в животе?! Только тачкам, на встречке, лоб в лоб - уже вряд ли расстаться.. Жаль, что многие люди - остались не с теми, не те. Жизнь больна, тоже кашляет, точно, как я по ночам, Может шмаль хороша, или, может действительно плохо.. Психануть и за руку таскать за собой её, так, по врачам.. Но есть "но", ей, как мне стало просто и тупо похуй. Удаляются цифры, мелодии из телефонов, Тут ведь приоритеты расставлены с нового года, вроде. Всех всё чаще заботит наличие в сумке, в карманах - гандонов. Оглянитесь вокруг - их по улицам много ходит. Три утра.. никотин и коньяк.. синий я? Или Winston? Только не обольщайся - живучий я, вряд ли сдохну. Мы бессмертны, поэты без крыльев летают, как птицы. Жаль, что я - не поэт. Да и так то - тебе так же похуй.
Помочь сайту
Поздравления
