От Рождества к Пасхе. Шаг девятнадцатый.

Зажим души в горсти
слезой грешит. «Прости»
не обезболивает,
не лечится огнем,
и свечи тают в нём
последним вздохом роли.
Браслетные тиски
железа - от руки
расплавились бы...
Пройдя на вылет, пот
для миллионов пор -
расплата Судьбы
за нелюбовь и ложь,
но пламя - острый нож -
пройдёт через ночь,
чтоб времени хирург
всех вылечил к утру
калёной луной.