Она ждала

28 декабря 2011 - Ульяна Ульянова

 Она ждала...Всем бедам вопреки.

   Она молилась, слёз не замечая.
   Блуждала в росах утром у реки,
   И причащалась соком молочая.
  
   И ноги, иссеченные осотом,
   Её - слезами алыми сочились.
   И млечным соком, что как мёд из сотов,
   Роднились с кровью, а потом пылились.
  
   Когда однажды в путь сошла с крыльца
   И за собою двери не закрыла...
   Всё в этом доме стало ей не мило.
   Как будто бы началом для конца
  
   Стучался дождь по окнам ей в ночи.
   И ветер рвал железо старой крыши.
   Сверчок запел в поленьях у печи.
   И сердца стук, тревогу бивший, слышен.
  
   Накрыла стол. А скатерти белей
   Не расстилает снежная зима.
   Накрыла паляницу...для гостей,
   Ведь знала, что хозяйкою сама
  
   Не встретит никого уже в дому.
   В углу, перед иконами, крестилась.
   В дорогу - посох. На плечо - суму.
   И в дальний путь неведомый пустилась,
  
   Куда вели её вперёд глаза,
   А где-то ноги, тропы выбирая,
   Когда её горячая слеза
   Дороги стлала от дому...до рая.
  
   А сердце быстрым гулким молотком
   Стучало, и кололо, и болело.
   А слёзы горячее - кипятком
   Лились на щёки. Но стирать не смела.
  
   И дальше шла... Пусть будет добрым путь,
   Чем перед нею стелется дорога.
   Кладётся быстро слог. Но знает суть
   Дороги той лишь промысел от Бога.
  
   А в дом слетелось множество гостей:
   Воробышки, синицы и сороки.
   На белом поле - хлебных крошек строки
   Прокладывали карту из путей,
  
   Какими ей идти по белу свету,
   Пока способно сердце в такт стучать.
   Я потому рассказываю эту
   Не сказку - быль, не велено молчать
  
   О том, что нет всего дороже в мире
   Любви и чувств, чем сердце в нас поёт.
   Но кто-то ищет душу свою в сыре,
   Который в мышеловку кот кладёт.
  
   Не год прошёл... Зимою у порога
   Сугробы наметались. А в светлице,
   На печке свои гнёзда свили птицы.
   Трава по пояс, в ожиданьи стога...
  
   Подворье превратилось в тихий лес.
   И жители хозяевами стали.
   Но, как и прежде, здесь живут печали
   С молитвой, но иною, до небес.
  
   Не знаю, потерялась ли дорога
   У той, что всё оставила, ушла.
   Она ушла тропой к себе и Богу,
   Какой её дорога увела...
  
   А к старому заброшенному дому
   Вернулся тот, кого она ждала -
   Что прежде чёрной голова - бела.
   Что было прежде - стало по-другому.
  
   Взошёл крыльца...Скрипели под ногой
   Досок забытых старые печали.
   На прежде белоснежной, почивали
   Любовь и лес, обретшие покой...
  
   И угол красный взглядом засветился,
   Как будто бы зимой - узор морозный.
   И кто пришёл, шепнул: - Я возвратился...
   А ветер во светлице: - ...поздно...поздно...
  
   19.12.08
  
  

© Copyright: Ульяна Ульянова, 2011

Регистрационный номер №0009795

от 28 декабря 2011

[Скрыть] Регистрационный номер 0009795 выдан для произведения:

 Она ждала...Всем бедам вопреки.

   Она молилась, слёз не замечая.
   Блуждала в росах утром у реки,
   И причащалась соком молочая.
  
   И ноги, иссеченные осотом,
   Её - слезами алыми сочились.
   И млечным соком, что как мёд из сотов,
   Роднились с кровью, а потом пылились.
  
   Когда однажды в путь сошла с крыльца
   И за собою двери не закрыла...
   Всё в этом доме стало ей не мило.
   Как будто бы началом для конца
  
   Стучался дождь по окнам ей в ночи.
   И ветер рвал железо старой крыши.
   Сверчок запел в поленьях у печи.
   И сердца стук, тревогу бивший, слышен.
  
   Накрыла стол. А скатерти белей
   Не расстилает снежная зима.
   Накрыла паляницу...для гостей,
   Ведь знала, что хозяйкою сама
  
   Не встретит никого уже в дому.
   В углу, перед иконами, крестилась.
   В дорогу - посох. На плечо - суму.
   И в дальний путь неведомый пустилась,
  
   Куда вели её вперёд глаза,
   А где-то ноги, тропы выбирая,
   Когда её горячая слеза
   Дороги стлала от дому...до рая.
  
   А сердце быстрым гулким молотком
   Стучало, и кололо, и болело.
   А слёзы горячее - кипятком
   Лились на щёки. Но стирать не смела.
  
   И дальше шла... Пусть будет добрым путь,
   Чем перед нею стелется дорога.
   Кладётся быстро слог. Но знает суть
   Дороги той лишь промысел от Бога.
  
   А в дом слетелось множество гостей:
   Воробышки, синицы и сороки.
   На белом поле - хлебных крошек строки
   Прокладывали карту из путей,
  
   Какими ей идти по белу свету,
   Пока способно сердце в такт стучать.
   Я потому рассказываю эту
   Не сказку - быль, не велено молчать
  
   О том, что нет всего дороже в мире
   Любви и чувств, чем сердце в нас поёт.
   Но кто-то ищет душу свою в сыре,
   Который в мышеловку кот кладёт.
  
   Не год прошёл... Зимою у порога
   Сугробы наметались. А в светлице,
   На печке свои гнёзда свили птицы.
   Трава по пояс, в ожиданьи стога...
  
   Подворье превратилось в тихий лес.
   И жители хозяевами стали.
   Но, как и прежде, здесь живут печали
   С молитвой, но иною, до небес.
  
   Не знаю, потерялась ли дорога
   У той, что всё оставила, ушла.
   Она ушла тропой к себе и Богу,
   Какой её дорога увела...
  
   А к старому заброшенному дому
   Вернулся тот, кого она ждала -
   Что прежде чёрной голова - бела.
   Что было прежде - стало по-другому.
  
   Взошёл крыльца...Скрипели под ногой
   Досок забытых старые печали.
   На прежде белоснежной, почивали
   Любовь и лес, обретшие покой...
  
   И угол красный взглядом засветился,
   Как будто бы зимой - узор морозный.
   И кто пришёл, шепнул: - Я возвратился...
   А ветер во светлице: - ...поздно...поздно...
  
   19.12.08
  
  

Рейтинг: +1 176 просмотров
Комментарии (1)
Лидия Гржибовская # 29 декабря 2011 в 18:54 0