Она ждала

28 декабря 2011 - Ульяна Ульянова

 Она ждала...Всем бедам вопреки.

   Она молилась, слёз не замечая.
   Блуждала в росах утром у реки,
   И причащалась соком молочая.
  
   И ноги, иссеченные осотом,
   Её - слезами алыми сочились.
   И млечным соком, что как мёд из сотов,
   Роднились с кровью, а потом пылились.
  
   Когда однажды в путь сошла с крыльца
   И за собою двери не закрыла...
   Всё в этом доме стало ей не мило.
   Как будто бы началом для конца
  
   Стучался дождь по окнам ей в ночи.
   И ветер рвал железо старой крыши.
   Сверчок запел в поленьях у печи.
   И сердца стук, тревогу бивший, слышен.
  
   Накрыла стол. А скатерти белей
   Не расстилает снежная зима.
   Накрыла паляницу...для гостей,
   Ведь знала, что хозяйкою сама
  
   Не встретит никого уже в дому.
   В углу, перед иконами, крестилась.
   В дорогу - посох. На плечо - суму.
   И в дальний путь неведомый пустилась,
  
   Куда вели её вперёд глаза,
   А где-то ноги, тропы выбирая,
   Когда её горячая слеза
   Дороги стлала от дому...до рая.
  
   А сердце быстрым гулким молотком
   Стучало, и кололо, и болело.
   А слёзы горячее - кипятком
   Лились на щёки. Но стирать не смела.
  
   И дальше шла... Пусть будет добрым путь,
   Чем перед нею стелется дорога.
   Кладётся быстро слог. Но знает суть
   Дороги той лишь промысел от Бога.
  
   А в дом слетелось множество гостей:
   Воробышки, синицы и сороки.
   На белом поле - хлебных крошек строки
   Прокладывали карту из путей,
  
   Какими ей идти по белу свету,
   Пока способно сердце в такт стучать.
   Я потому рассказываю эту
   Не сказку - быль, не велено молчать
  
   О том, что нет всего дороже в мире
   Любви и чувств, чем сердце в нас поёт.
   Но кто-то ищет душу свою в сыре,
   Который в мышеловку кот кладёт.
  
   Не год прошёл... Зимою у порога
   Сугробы наметались. А в светлице,
   На печке свои гнёзда свили птицы.
   Трава по пояс, в ожиданьи стога...
  
   Подворье превратилось в тихий лес.
   И жители хозяевами стали.
   Но, как и прежде, здесь живут печали
   С молитвой, но иною, до небес.
  
   Не знаю, потерялась ли дорога
   У той, что всё оставила, ушла.
   Она ушла тропой к себе и Богу,
   Какой её дорога увела...
  
   А к старому заброшенному дому
   Вернулся тот, кого она ждала -
   Что прежде чёрной голова - бела.
   Что было прежде - стало по-другому.
  
   Взошёл крыльца...Скрипели под ногой
   Досок забытых старые печали.
   На прежде белоснежной, почивали
   Любовь и лес, обретшие покой...
  
   И угол красный взглядом засветился,
   Как будто бы зимой - узор морозный.
   И кто пришёл, шепнул: - Я возвратился...
   А ветер во светлице: - ...поздно...поздно...
  
   19.12.08
  
  

© Copyright: Ульяна Ульянова, 2011

Регистрационный номер №0009795

от 28 декабря 2011

[Скрыть] Регистрационный номер 0009795 выдан для произведения:

 Она ждала...Всем бедам вопреки.

   Она молилась, слёз не замечая.
   Блуждала в росах утром у реки,
   И причащалась соком молочая.
  
   И ноги, иссеченные осотом,
   Её - слезами алыми сочились.
   И млечным соком, что как мёд из сотов,
   Роднились с кровью, а потом пылились.
  
   Когда однажды в путь сошла с крыльца
   И за собою двери не закрыла...
   Всё в этом доме стало ей не мило.
   Как будто бы началом для конца
  
   Стучался дождь по окнам ей в ночи.
   И ветер рвал железо старой крыши.
   Сверчок запел в поленьях у печи.
   И сердца стук, тревогу бивший, слышен.
  
   Накрыла стол. А скатерти белей
   Не расстилает снежная зима.
   Накрыла паляницу...для гостей,
   Ведь знала, что хозяйкою сама
  
   Не встретит никого уже в дому.
   В углу, перед иконами, крестилась.
   В дорогу - посох. На плечо - суму.
   И в дальний путь неведомый пустилась,
  
   Куда вели её вперёд глаза,
   А где-то ноги, тропы выбирая,
   Когда её горячая слеза
   Дороги стлала от дому...до рая.
  
   А сердце быстрым гулким молотком
   Стучало, и кололо, и болело.
   А слёзы горячее - кипятком
   Лились на щёки. Но стирать не смела.
  
   И дальше шла... Пусть будет добрым путь,
   Чем перед нею стелется дорога.
   Кладётся быстро слог. Но знает суть
   Дороги той лишь промысел от Бога.
  
   А в дом слетелось множество гостей:
   Воробышки, синицы и сороки.
   На белом поле - хлебных крошек строки
   Прокладывали карту из путей,
  
   Какими ей идти по белу свету,
   Пока способно сердце в такт стучать.
   Я потому рассказываю эту
   Не сказку - быль, не велено молчать
  
   О том, что нет всего дороже в мире
   Любви и чувств, чем сердце в нас поёт.
   Но кто-то ищет душу свою в сыре,
   Который в мышеловку кот кладёт.
  
   Не год прошёл... Зимою у порога
   Сугробы наметались. А в светлице,
   На печке свои гнёзда свили птицы.
   Трава по пояс, в ожиданьи стога...
  
   Подворье превратилось в тихий лес.
   И жители хозяевами стали.
   Но, как и прежде, здесь живут печали
   С молитвой, но иною, до небес.
  
   Не знаю, потерялась ли дорога
   У той, что всё оставила, ушла.
   Она ушла тропой к себе и Богу,
   Какой её дорога увела...
  
   А к старому заброшенному дому
   Вернулся тот, кого она ждала -
   Что прежде чёрной голова - бела.
   Что было прежде - стало по-другому.
  
   Взошёл крыльца...Скрипели под ногой
   Досок забытых старые печали.
   На прежде белоснежной, почивали
   Любовь и лес, обретшие покой...
  
   И угол красный взглядом засветился,
   Как будто бы зимой - узор морозный.
   И кто пришёл, шепнул: - Я возвратился...
   А ветер во светлице: - ...поздно...поздно...
  
   19.12.08
  
  

Рейтинг: +1 204 просмотра
Комментарии (1)
Лидия Гржибовская # 29 декабря 2011 в 18:54 0
Популярные стихи за месяц
117
112
98
95
92
91
88
85
81
79
76
72
71
70
69
66
66
65
64
63
61
60
58
58
57
57
56
55
53
52