Она...

Она к зеркалу нагая подошла
И на тело своё бледное смотрела,
Представляя, что она ему нужна-
На мгновенье даже покраснела...
Вдруг задумалась, попятилась назад,
Не получив у зеркала ответ-
Она на плечи кинула халат,
Выключив настольной лампы свет.
В темноте не видно ничего,
Не видно и усталого лица,
И пухлых губ, желающих его,
И четкие, красивые глаза.
Настало утро, наступил рассвет
И в комнату уютную, большую
Начал пробираться плавно свет
Через окно, все очертания рисуя.
Она сидела также неподвижно
И сон ночной не тронул ее глаз.
Такие чувства-это только в книжках,
В той жизни, что написана для нас.
Для тех, кто хочет вот такой любви,
О ней мечтает, проникает сердцем...
Но если ее нет у нас в крови,
Мы все равно не сможем ей согреться.
Того, что было ей дано познать,
Принять, как дар,по-истине жестокий-
От книги невозможно испытать,
Пусть даже это искренние строки.
И вот она в объятьях тишины,
Уставшим взглядом и усталым телом,
В смирении, без всяческой вины,
Открыв окно, как птица улетела...
И то был сон-тяжелый и безумный.-
Ну надо же во сне такое пережить!!!
Она всегда считала:- не разумно
Сильней, чем жизнь кого-то полюбить!