О, боже мой, какая скука -
Везде стихи, одни стихи.
И ты, мой друг, такая штука,
И ты туда же. Ну, пиши...
Страдай ее глазами тоже,
Ручьем весенним, и скажи
О том, что же тебе дороже
В той, позабытой там глуши.
Ну, право же, стихов так много
И кто не пишет в наш-то век?
И не сложна вот та дорога,
Читать лишь некому. Навек
От них останется лишь малость
И не сказать "какая жалость",
Что не прочитаны стихи.
И проживут они лишь дни.
Ну, да и ладно. Лишь усталость -
Написан стих и все ушло.
И позабытое перо
Лежит бессильно, иль сломалось?
Или в душе опять пятно
Бесчувствия....
Помочь сайту
Поздравления
