Поэты уходят прочь

Мир сжался до размеров апельсина.
Наскучил праздностью речей.
А раньше был он мой, родимый.
Теперь все кажется - ничей.
Не мой, неузнаваемый, суровый.
Чужой, придуманный, больной,
Невежественный, непутевый.
Чужой, чужой, чужой, чужой...
Мир сжался до размеров апельсина.
Вот кажется сожмешь и лопнет он.
И брызнет в стороны он кровью.
Сошел с ума. Нет, он не мой!
И чувствую себя я эмигрантом
В своей уж прожитой стране.
Вокруг болваны - дилетанты.
Страна идет к войне. Войне?!
Им скучно жить?
Да, может дело в этом.
Не знали горя -
Надо бы хлебнуть!
За счет чужой, конечно же.
Поэты — уходят прочь.
Потом их не вернуть...

© Copyright: Игорь Косинь, 2014

Регистрационный номер №0227649

от 19 июля 2014

[Скрыть] Регистрационный номер 0227649 выдан для произведения: Мир сжался до размеров апельсина.
Наскучил праздностью речей.
А раньше был он мой, родимый.
Теперь все кажется - ничей.
Не мой, неузнаваемый, суровый.
Чужой, придуманный, больной,
Невежественный, непутевый.
Чужой, чужой, чужой, чужой...
Мир сжался до размеров апельсина.
Вот кажется сожмешь и лопнет он.
И брызнет в стороны он кровью.
Сошел с ума. Нет, он не мой!
И чувствую себя я эмигрантом
В своей уж прожитой стране.
Вокруг болваны - дилетанты.
Страна идет к войне, войне.
Им скучно жить?
Да, может дело в этом.
Не знали горя -
Надо бы хлебнуть!
За счет чужой, конечно же.
Поэты — уходят прочь.
Потом их не вернуть...

 

Вы спросите - зачем же я живу?

О, боже мой, какая скука - везде стихи, одни стихи