Уху, видела бы ты, как я краснею,когда меня величают Поэтом и талантом. Как я начинаю оправдываться..вот пишу тебе и уже покраснела. Куда мне до тех,кого я читаю и кого люблю? Держу у компа затертые почти до бахромы на кончиках страниц томики любых писателей и поэтов, заглядываю к ним, как в гости хожу. И понимаю несовершенство моих строк и образов..Вижу избитость, не оригинальность, бешусь от простоватости моих текстов...А стихи вычурно-интелектуальные писать не могу..Я и люблю читать стихи тех,кто работал с простыми образами и словами- Бунина, Есеснина, Лермонтова. Но изредка открываю Пастернака- он мой любимый прозаик, но и поэзию его люблю. Как прочитаю его- "грудь под поцелуи, как под рукомойник", или " а ветер лузгал семечки, сорил по лопухам" и замираю от пронзительной чистоты образа. Внимаю, а они мне шепчут и шепчут, уча, КАК надо писать...Научусь ли? Смогу ли? И боюсь себя потерять в этом упоении, дойти до полного подражания. И всеравно возвращаюсь и возвращаюсь, напитывая сердце чистотой волшебных строк. Все познается в сравнении, я же читаю гениев Литературы. Так,что Поэтом себя не назову никогда.
| 
Помочь сайту
Поздравления
Благодарю,Мариночка)
