Я думал всерьёз: у меня нет души –
настолько её боль мне стала привычной.
Я думал, что женщины все хороши,
но все до одной для меня безразличны.
Я глупо надеялся так и прожить,
всем сердцем ни в бога, ни в чёрта не веря.
Так надо же было во мне разбудить
всё то, что считал я удачной потерей.
А это не нужно, не нужно совсем.
Зачем? Ведь удобней жить вольною птицей.
Но сердцу понять не по силам: зачем?
Оно, словно женщина, вновь молодится.
Ему, одуревшему, всё всё равно –
семнадцать тебе или даже за тридцать.
Как в розовой юности, снова оно
Готово цвести и готово разбиться.
Помочь сайту
Поздравления
