От снега серый март облезлый,

крича котами, сон мой прогоняет.

Опять утрами дворник местный

своей метлой, браня, их разгоняет.

Как молоко, я пью туманы

и на свидание спешу с трамваем,

с маршрутом ржавым и упрямым,

зато с конечной остановкой в мае.

А дождик первый, грусти крестник,

с лиц девушек улыбочки смывает.

Но март кошачий всё ж чудесник -

меня он оптимизмом наполняет.

Мой март с поднятыми хвостами

орёт мне, чтоб не ждал я с неба манны,

чтоб топал быстрыми шагами

в май ласковый и от сирени пьяный.