Я о зиме писал немного,
 Да, стоит ли вообще писать!..
 Опять раскисшая дорога,
 Дожди, да слякотная грязь…

 Опять вокруг пейзаж унылый,
 Деревья, голые кусты,
 Покрыты серостью и стылы
 И нет в них прежней красоты.
 
 Еще недавно осень была-
 Все увядало, но жило,
 Листва багряная кружила,
 Ложась на сонное чело земли,

 Как будто, покрывалом,
 Укрыв ее от холодов…
 Я осень воспевал немало,
 Но для зимы нет нынче слов!

 Еще я помню, зимы были…
 Там снег лежал, как полотно,
 Там вьюги злющие трубили,
 Стучась в замерзшее окно…

 Как хорошо на русской печке
 Лежать и слушать глас зимы,
 Следя, как дымные колечки,
 Кружат над зонтиком трубы!..

 А утром, выйдя на крылечко,
 Ядреным воздухом дышать,

 Возможно, чересчур беспечно,
 Морозу щеки подставлять…

 Как хорошо пушистым снегом,
 С размаха в сверстников бросать,
 Иль крепость снежную с разбега
 С победным кличем штурмовать!

 Я помню, как, запрягшись цугом,
 На санках с горки ледяной,
 Ребята мчались друг за другом
 Веселой, радостной гурьбой!..

 Как хорошо, на самом деле,
 Было тогда в лесу зимой!
 Таинственно стояли ели
 В пушистой шубе снеговой…

 И ветер, шелестя несмело,
 Верхушки сосен обметал,
 Да дятел, как кузнец умелый,
 То здесь, то там в тиши стучал!..

 Да, были зимы в наше время-
 Их можно только вспоминать…
 Теперь на них иное бремя,
 Иных забот лежит печать…

 Я о зиме писал немного,
 Да стоит ли вообще писать!