Дрёма

Болея в городе бронхитом,

я вижу осень на полях,

ток мокрый в изобилье сытом

и жатвы почерневший прах.

Покой ложится на просторы…

Его загадочной тоски

не бередит ни поезд скорый,

ни дым из баньки у реки.

Но тихим эхом, в сердце где-то,

болит весёлая струна,

и теплой речкой плещет лето,

и даль бесхитростно ясна…