Светились белые снега холодным светом.
Над Чёрной речкою взошла душа Поэта.
Глядит, Святая Русь пред ней в цепях из злата,
И уж давно теперь на ней ничто не свято.
Здесь мор идёт и кровь течёт в стране безвинной,
И спины русские сечёт кнут Жидовина.
Здесь никому спасенья нет, он зол и весел,
И Пушкин целит пистолет в лицо Дантэса
© Copyright: Владимир Щербина, 2012
Регистрационный номер №0101205
от 12 декабря 2012