Стихи

Стихи живут гармонией своей,
цветы прекрасны, но без силы воли.
Пиит не тот, кто просто льёт елей.
Он тот, кто воскресит цветы из боли.

***
Оправдаюсь пред звуком и словом...  
И в обход от сумы и тюрьмы,   
по склонённым повинно головам,

порошком из свинцовой сурьмы,
потекут очернённые брови…
это просто страницы мои.
 
Передвину залётные даты,
разрисую немую тоску.
Там висят, как немые, распяты,

все стихи – по частям, по куску.
Им надежды не вымолить даже…
это просто мои крикуны.