Открываю я старый альбом, Что на полке давненько пылится. В нём мне шепчут о страшном, былом, С фотокарточек прадедов лица. В каждой мелкой морщинке - война И дорог нескончаемых версты, А во взглядах победы цена - Боль, друзья, что ушли на погосты. На погосты, а чаще в полях - В безымянных могилах уснули, Защитив в сумасшедших боях Целый мир и приняв в себя пули. Седина, словно пепел войны, На висках и чубах кучерявых, Что, как смоль, были прежде черны У ребят довоенных, поджарых. Пожелтевшие снимки, но в них Сорок пятый в медалях сияет, А героев всё меньше живых, Их небесная рать созывает.
Помочь сайту
Поздравления
