Станет   стиль   другим,  я   это   знаю.
Только,  слово,  снова   словно   соль...
Кто - то   скажет, что   с   огнём   играю,
Кто - то   испытает   ту   же   боль.

Может   быть,  однажды   гибкой   стану,
Как   под   ношей   жизненной   трава...
Гнётся   лишь,  но  всё же   прорастает,
Слабая,  лишь   только   на   словах.