Поёт «Бутырка»

19 января 2014 - Татьяна Белова
   

Посвящается Саше Чёрному - лётчику.

 

Поёт «Бутырка», нагоняя слёзы

По бедным уголовникам, которым

Так трудно в этом мире выживать;

Про седенькую мать, которой ждать...

 

- Ресницы-то – седые у тебя,

Мой старичок, тебе лишь - тридцать два.

- Да, тридцать три вот будет по весне…

- Скажи, родной, откуда этот снег?

 

- Летал на истребителях, но страх

И слёзы не являлись на глазах.

А друг всего лишь вышел покурить...

Из автомата... Трудно говорить…

 

Всего лишь миг – разборка у бандюг.

Случайны пули – в сердце замер стук.

Братухами весь лётный был отряд.

И вот один - не возвратился в ряд.

 

Всего лишь миг – ресницам седина,

Когда на мирных улицах – война;

Когда друзей – не можешь ты прикрыть;

Когда безумство - не остановить.

 

Поёт «Бутырка», нагоняя слёзы

По бедным уголовникам, которым

Так трудно в этом мире выживать;

Про седенькую мать, которой ждать…

Но песен нет про ту, что не дождётся,

Ей вслед убийца сына - ухмыльнётся…

© Copyright: Татьяна Белова, 2014

Регистрационный номер №0182392

от 19 января 2014

[Скрыть] Регистрационный номер 0182392 выдан для произведения:    

Посвящается Саше Чёрному - лётчику.

 

Поёт «Бутырка», нагоняя слёзы

По бедным уголовникам, которым

Так трудно в этом мире выживать;

Про седенькую мать, которой ждать...

 

- Ресницы-то – седые у тебя,

Мой старичок, тебе лишь - тридцать два.

- Да, тридцать три вот будет по весне…

- Скажи, родной, откуда этот снег?

 

- Летал на истребителях, но страх

И слёзы не являлись на глазах.

А друг всего лишь вышел покурить...

Из автомата... Трудно говорить…

 

Всего лишь миг – разборка у бандюг.

Случайны пули – в сердце замер стук.

Братухами весь лётный был отряд.

И вот один - не возвратился в ряд.

 

Всего лишь миг – ресницам седина,

Когда на мирных улицах – война;

Когда друзей – не можешь ты прикрыть;

Когда безумство - не остановить.

 

Поёт «Бутырка», нагоняя слёзы

По бедным уголовникам, которым

Так трудно в этом мире выживать;

Про седенькую мать, которой ждать…

Но песен нет про ту, что не дождётся,

Ей вслед убийца сына - ухмыльнётся…
Рейтинг: 0 116 просмотров
Комментарии (0)

Нет комментариев. Ваш будет первым!